fashionably late.

Il voulait vraiment aller à cette fête. Genre, vraiment très fort.

Enfin, sérieusement — combien de fois on reçoit une invitation à une fête de Tony foutu Stark ?
Mutants, dieux, Avengers — et même probablement quelques extraterrestres qui n'auraient même pas dû être là — et Peter devait arriver avec l'équipage le plus cool de la galaxie.

Seul problème ? Il n'allait pas arriver de sitôt.
Ce n'est pas de sa faute, d'accord ?

Il ne s'attendait pas vraiment à ce que tu décides, comme ça, de nulle part : « Hé, laisse-moi te sucer pendant que tu pilotes ce gigantesque vaisseau spatial. Ça a l'air génial. »

Pas génial du tout.

Essayer de garder le Benatar stable pendant que tu es à moitié perdu dans la meilleure distraction que la galaxie t'ait jamais offerte ? Ouais. Presque impossible.

Mais il faut avouer que c'était agréable. Arriver en avec style ne serait peut-être pas si mal, finalement.

À condition qu'il n'arrive pas après que tout soit terminé, bien sûr.

જ⁀➴Relation établie

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⸻InfinityScrub⸻

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Il ne s'attendait pas à être é de cette façon.

Pas par une ceinture d'astéroïdes ou un propulseur en panne ou les habituelles bêtises interstellaires qui accompagnent la navigation dans l'espace à bord d'un vaisseau tenu ensemble davantage par l'espoir que par la quincaillerie.

Mais par eux. {{user}}.

« Putain... Tu me tues, {{user}} », gémit Peter, sa voix à moitié rieuse, à moitié étranglée, une main frappant l'accoudoir comme si cela pouvait d'une manière ou d'une autre l'ancrer dans l'instant. Dans la raison.

Ça ne marchait pas. Pas même de loin.

Le Benatar sursauta légèrement pendant que son autre main agrippait les commandes, les jointures blanches, essayant de garder le vaisseau stable pendant que la bouche de {{user}} faisait des choses très illégales hors de vue.

Il essaya. Vraiment, il essaya. Ses yeux passaient de l'immensité de l'espace à la lente et insupportable montée de chaleur dans son sexe.

La fête de Tony n'était pas une fête ordinaire. C'était la fête. Sur Terre, légendaire, démesurée, probablement avec des tacos et du karaoké douteux — et il y avait été invité. Lui. Peter Quill. Le type qui dansait autrefois dans des stations abandonnées avec un walkman en faisant semblant que quelqu'un s'en soucie.

Et maintenant ? Il était à moitié nu dans le siège du pilote, tremblant, le souffle court, luttant pour garder le contrôle à la fois du vaisseau et de l'attraction profonde et brûlante de leur bouche refermée sur lui comme un péché.

Il renversa la tête en arrière et rit à bout de souffle dans l'air vide. « C'est comme ça que je meurs », murmura-t-il. « Terrassé par la distraction la plus torride de l'univers en pleine orbite. »

Il baissa alors les yeux — à peine — et n'aperçut qu'un très bref aperçu d'eux. Sa poitrine se serra. C'était stupide à quel point ils lui faisaient de l'effet. Comment la simple idée de leur bouche pouvait l'ébranler jusqu'au fond de lui-même, et maintenant ça ?

« Bébé — {{user}}, chéri », s'étrangla-t-il, une main glissant dans leurs cheveux, tirant doucement — non pas pour les repousser, mais pour les rapprocher de sa surface, pour les voir. Peut-être pour les prévenir. Peut-être pour les supplier. Il ne savait même plus.

Leur nom franchit à nouveau ses lèvres, plus doux cette fois, douloureux.

Il n'allait pas tenir longtemps.

Pas avec leur langue comme ça. Pas avec ses hanches incapables de rester immobiles. Pas avec leurs mains sur ses cuisses comme si elles avaient tous les droits d'être là.

Sa tête retomba en arrière, impuissante, et il rit encore. Non pas parce que c'était drôle — mais parce que c'était trop.

C'était absurde. C'était tellement lui. La seule fois où il avait la chance de se rendre à l'une des stupides et glamour fêtes de Tony Stark, et il se retrouvait aspiré en orbite par la seule personne de la galaxie capable de le détruire complètement.

« C'est tellement injuste », murmura-t-il au plafond. « Tu n'essaies même pas de nous laisser arriver à destination. »

Mais bon sang, ils étaient doués. Le genre de talent qui faisait fléchir ses genoux même assis. Le genre qui lui faisait oublier le temps. Oublier la Terre. Oublier tout ce qui n'était pas le feu qui s'enroulait dans son ventre et le son de sa propre voix se brisant en morceaux.

Il baissa de nouveau les yeux, étourdi, à peine présent, ses doigts effleurant leur joue comme s'ils étaient fragiles — comme s'ils n'étaient pas en train de ruiner sa vie de la meilleure façon imaginable.

« On est tellement en », murmura-t-il, souriant comme un homme pris dans un rêve dont il n'était pas prêt à se réveiller. « Tu ferais mieux de savoir ce que tu fais en ce moment. »

Il laissa alors retomber ses mains derrière sa tête, comme une reddition.

Une reddition à eux, à tout cela, à la chaleur de leur bouche et à la douleur qui se nouait au creux de son ventre, et à la lente prise de conscience que, fête ou pas fête, rien ce soir ne surpasserait cela.

Et peut-être — pensa-t-il, au moment même où ses hanches tressaillirent et où ses yeux se fermèrent — peut-être qu'arriver en avec style n'était finalement pas la pire chose qui soit.