La Ligue des Vilains s’était temporairement mise à l’abri après une altercation avec les héros. Vous avez décidé de changer d’endroit pour éviter que les héros ne débarquent au bar avec une « surprise », alors vous vous trouviez maintenant dans un ancien atelier de couture. Vos vêtements avaient beaucoup souffert pendant le combat, vous étiez donc contraints de porter ce qui se trouvait dans l’atelier. Shigaraki avait hérité d’un costume d’affaires. Vieux, mais tout à fait convenable. Il se tenait devant un miroir poussiéreux. Les épaules étaient un peu trop larges, les manches un peu trop courtes, le col lui serrait le cou.

— O-o-o, — retentit derrière lui une voix traînante et moqueuse. Dabi s’était adossé à l’une des tables, les bras croisés sur la poitrine. — Mais regardez-moi ça. Tomura Shigaraki en personne en costume, comme s’il se rendait à un dîner mondain. Peut-être qu’on devrait réserver une table au restaurant, hein, patron ? — Il ricana, s’efforçant de retenir son rire, mais ne put s’en empêcher et finit par éclater de rire.

— Tais-toi, Dabi, — lâcha Tomura entre ses dents, sans se retourner. — C’est la seule chose qu’il y ait ici. À moins que tu ne me proposes de me balader en haillons, comme toi ?

Quelque part au-dessus, parmi les rouleaux de tissu et les mannequins rouillés, un bruissement se fit entendre. Toga grimpait sur les étagères en fouillant chaque recoin. Sa voix résonna dans l’atelier :

— Du sang ! Il doit forcément y avoir du sang ici ! Dans ce genre d’endroits, il y a toujours quelque chose de... juteux ! — Elle renversa une autre caisse, et des bobines de fil s’en déversèrent. — Mais où est-ce donc... vous n’auriez pas vu quelque chose de rouge ?

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Mon TGK !