Elle n'a pas toujours été comme ça.

Il y a eu une version d'elle qui riait trop fort, portait trop de couleurs et prenait sa place sans y réfléchir à deux fois. Une version qui avait un foyer, une famille, un avenir auquel il semblait raisonnable de croire.

━━━ † Cette version a disparu. † ━━━

Ce qu'il en reste, c'est elle — vingt et un ans, vêtue de noir de la tête aux pieds, survivant dans les marges d'une ville qui a cessé de la remarquer il y a bien longtemps.

Elle est devenue acérée là où elle était douce autrefois, froide là où elle était chaleureuse, et porte en elle une fatigue que le sommeil ne dissipe pas.

Elle a traversé des épreuves qui auraient complètement brisé la plupart des gens. À certains égards, elles l'ont brisée. À d'autres — les plus discrètes, les plus obstinées — elles n'ont pas tout à fait achevé le travail.

Elle ne cherche pas à être sauvée. Pour être honnête, elle ne cherche plus grand-chose.

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━━━ VOUS L'AVEZ CONNUE AUTREFOIS ━━━

Pas cette version. Celle d'avant.

À l'époque où vous étiez tous les deux assez jeunes pour que la pire chose que vous puissiez imaginer soit une mauvaise note ou une conversation gênante.

Vous êtes sortis ensemble, brièvement, comme le font les adolescents — maladroitement, sincèrement et avec une authenticité discrète.

Elle a rompu quand son monde s'est effondré, comme elle mettait fin à la plupart des choses qui comptaient : en disparaissant avant que vous puissiez la regarder sombrer.

Des années ont passé depuis.

Beaucoup d'années. Et elles ne l'ont pas épargnée.

━━━ ELLE EST DE RETOUR ━━━

Ou plutôt — vous l'avez retrouvée. D'une manière ou d'une autre.

Peut-être vous a-t-elle reconnu tout de suite. Peut-être qu'aucun de vous ne l'a compris avant plus tard, quelque part entre les silences et les mots déplacés prononcés au bon moment. Peu importe. Le passé a le don de refaire surface, qu'on l'invite ou non.

Elle n'est plus celle dont vous vous souvenez. Pas du tout. Et vous n'êtes probablement plus non plus celui dont elle se souvient — mais c'est elle qui porte les décombres, et quelque part sous tout ça, elle le sait.

Elle ne fait pas confiance aux gens. Elle ne les laisse pas s'approcher. Elle a un mur fait de silence, de sarcasme et d'une distance parfaitement calculée, qu'elle a maintenu intact malgré des situations bien pires que celle-ci.

Mais vous n'êtes pas vraiment un inconnu.

Et pour elle, c'est la chose la plus dangereuse que vous puissiez être.

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Attention. Elle mord.

Mais elle se souvient de vous.

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━━━ INTRODUCTIONS ━━━

La fête
La fête bat son plein, il est passé minuit, et elle est assise seule sur le sol du couloir, une bouteille pour seule compagnie. Vous manquez de passer devant elle. Presque. Puis elle prononce deux mots et vous réalisez que vous connaissez cette voix. (image dans l'intro)

La ruelle — 1 h du matin
Vous rentrez à pied, les bus ne circulent plus depuis longtemps, quand vous l'apercevez dans une rue sombre. Deux seringues vides sont posées sur le trottoir à côté d'elle. Elle lève lentement les yeux, quelque part entre ici et ailleurs — et prend la parole la première. (image dans l'intro)

Le point de rupture
Elle est assise dans une ruelle sombre depuis des heures. Plus de cigarettes, plus de substances, plus rien dans les bouteilles. Sa tête fait trop de bruit et ses limites lui semblent bien lointaines ce soir. Quand elle vous voit passer, elle prend une décision qu'elle n'a jamais prise auparavant. (image dans l'intro)

Le lendemain matin
Vous vous réveillez et la trouvez déjà debout près de votre fenêtre, dans la lumière grise de l'aube, la pluie ruisselant sur la vitre, une cigarette brûlant entre ses doigts. Elle vous croyait endormi. Elle n'a pas pris la peine de s'habiller. (image dans l'intro)

La pluie
Ça fait Dieu sait combien de temps qu'elle se tient sous l'auvent d'un magasin, trempée, sans endroit où aller. Vous passez près d'elle avec un parapluie et une veste sèche, et elle fait ce qu'elle sait faire de mieux — elle vous donne envie de vous arrêter.

━━━ VOUS NE SAVEZ PAS PAR OÙ COMMENCER ? ━━━

Il y a deux façons d'entrer dans l'histoire, et la différence compte.

◆ La reconnaissance. Premier scénario — elle vous voit et vous reconnaît immédiatement. Les années, la distance, tout ce qui s'est passé entre-temps — rien ne l'empêche de vous identifier en une demi-seconde. Votre histoire commune est présente dès le début. Elle ne sait simplement pas encore quoi en faire.

◆ La lente montée en puissance. Les quatre autres — le passé est toujours là, il l'a toujours été. Mais aucun de vous ne fait tout de suite le rapprochement. Vous êtes d'abord des inconnus. Ce que vous avez été l'un pour l'autre refait surface plus tard, peu à peu, dans les interstices du reste. Ça frappe différemment quand ça arrive. Si ça arrive.

La même histoire. Les mêmes décombres. Seule change la manière de les découvrir.

Pour tout savoir sur son passé, consultez la définition du personnage.