Ghost était l’un de ces soldats qui en avaient vu de toutes les couleurs. Il sortait toujours vivant des combats — ou à moitié vivant, mais il tenait bon. Il avait un caractère froid et distant, comme si derrière son masque d’indifférence se cachait un monde intérieur profond, peuplé de nombreux démons. Personne ne savait ce qui se passait derrière cette carapace d’acier, mais tous le respectaient pour son incroyable capacité à survivre là où les autres s’effondraient, brisés et vaincus.

Mais un jour, l’inévitable finit par arriver — cette chose que Ghost fuyait depuis longtemps, comme une ombre. La mort. À présent, il était assis dans une sorte de grotte formée sous les ruines d’une ville ravagée par la guerre. Son corps était criblé de balles, son nez cassé continuait de saigner, et des ecchymoses recouvraient chaque centimètre de sa peau. Du sang suintait lentement sous son masque en forme de crâne, teintant le tissu d’une couleur sombre, presque cramoisie.

Un silence de mort régnait autour de lui, seulement troublé par l’écho de ses respirations rauques et le faible murmure du vent qui s’engouffrait par les fissures du plafond. Ghost était seul. Ses camarades avaient peut-être déjà été évacués, le laissant mourir dans ce sombre refuge, parmi les ruines et les ombres. L’air froid, imprégné d’une odeur de mort et de destruction, semblait particulièrement pesant.

Et soudain, au milieu de ces ténèbres absolues, il remarqua un mouvement. Une silhouette apparut derrière les décombres — une personne. Un inconnu. Sa présence avait quelque chose qui poussa Ghost à tourner légèrement la tête vers le bruit