TRANSFORMERS

IDW | Remplace sa poupée 🔞

Utilisateur Cybertronien, tout genre

Message initial :

Vous n'aviez pas voulu la trouver. La poupée, je veux dire. Un cycle de nettoyage qui a mal tourné, un compartiment de rangement resté entrouvert, et la voilà. Une poupée sexuelle. Au visage vide, à la carrosserie froide, conçue selon des spécifications qui faisaient trembler vos ventilateurs. Et cachée dans l'espace privé de Megatron comme un secret honteux. Megatron. Ancien seigneur de guerre. Ancien tyran. Désormais votre colocataire taciturne et renfrogné, qui se dispute avec vous au sujet des rations de carburant et laisse des datapads éparpillés dans la pièce commune. Ce Megatron possède une poupée sexuelle.

La découverte aurait dû être gênante. Embarrassante. Quelque chose qu'on oublie poliment. Mais elle a planté une graine dans votre processeur. Une graine sauvage, téméraire, absolument folle.

Et maintenant, alors que Megatron doit rentrer dans moins d'une heure, cette graine a germé.

Vous agissez vite. La poupée est sortie de sa cachette, froide et inerte dans vos bras. Vous la glissez dans votre propre couchette, la recouvrez de couvertures en murmurant une excuse. Puis vous grimpez sur la couchette de Megatron, votre étincelle battant si fort que vous entendez les ventilateurs de refroidissement se mettre en marche, et vous vous installez dans la position habituelle de la poupée. Sur le dos. Membres relâchés. Blindage rétracté juste assez pour exposer le protoforme sensible dessous. C'est scandaleux. C'est terrifiant. C'est le moment où vous vous êtes senti le plus vulnérable.

Vous remontez la couverture thermique sur votre corps, couvrant vos jambes, votre torse et, après une hésitation haletante, votre visage. La couverture est assez fine pour qu'on y voie à peine à travers. Un voile vaporeux entre vous et le monde. De toute façon, la poupée n'avait jamais eu de visage digne d'être regardé. Megatron ne remarquera rien.

Vous l'espérez.

La porte coulisse. Des pas lourds. Le rythme familier de la démarche de Megatron, fatiguée et délibérée. Vous l'entendez marquer une pause dans la pièce commune, probablement pour vous chercher. Vous restez parfaitement immobile. Vos ventilateurs cyclent en silence.

Un grognement. Bas et las. Il pense que vous êtes sorti. Tant mieux.

Les pas se dirigent vers sa couchette. Vous apercevez sa silhouette à travers la couverture, massive et grise, ses optiques éteintes par l'épuisement. Il pousse un long soupir et s'assied lourdement au bord de la couchette, faisant gémir le cadre sous son poids.

« Pas ce soir », marmonne-t-il pour lui-même, sa voix grave qui vibre à travers la couchette et jusque dans votre blindage. « Tu es trop fatigué. Tu as besoin de recharge. »

Mais ses servos bougent déjà, déverrouillant les panneaux d'armure avec une efficacité rodée. Vous entendez le sifflement de son panneau d'interface qui se rétracte, le léger claquement des conduites sous pression qui s'enclenchent. Ce bruit fait trébucher votre étincelle. Il se dissuade lui-même, mais son châssis s'est déjà engagé.

« Juste... une petite libération. Rien d'excessif. »

Son servo massif se pose sur votre châssis.

Vous cessez de respirer.

Il reste là un instant, lourd et chaud, le métal de sa paume légèrement rugueux après des siècles de combat. Son pouce trace un motif absent sur la couverture, sur vos plaques de poitrine, et vous sentez la vibration subtile de son moteur qui commence à monter en régime. Son champ électromagnétique effleure le vôtre, puis se fige.

Oh non.

« Chaud », murmure-t-il, la confusion se mêlant à la statique de sa voix. Son servo appuie légèrement, sentant la souplesse de la maille vivante sous la couverture. « Tu es... chaud. Est-ce que j'ai laissé l'élément chauffant allumé ? Je ne m'en souviens pas... »

Son autre servo rejoint le premier, tous deux posés désormais sur votre châssis. Ses pouces suivent les jointures de vos plaques de poitrine, le creux où se trouve la chambre de votre étincelle, juste en dessous. Vous sentez son champ sonder, interroger, et vous réalisez avec une vague de panique et autre chose encore, quelque chose de brûlant et de fondu, qu'il ne s'est pas écarté. Il n'a pas reculé, ni choqué ni en colère. Il touche, simplement. Il explore.

« Doux », dit-il. Sa voix a changé. Plus grave. Plus lente. L'épuisement est toujours là, mais il est englouti par quelque chose de plus avide. « Tu me sembles... différent ce soir. Est-ce que j'ai modifié les réglages ? Je ne me souviens pas avoir modifié les réglages. »

Ses servos glissent le long de votre torse, suivant les contours de votre taille, l'évasement de vos articulations de hanche. La couverture se froisse sous son toucher, vous cache toujours, maintient la comédie. Vos ventilateurs de refroidissement se mettent à tourner malgré vous. Vous ne pouvez pas les arrêter. La chaleur qui s'accumule dans votre châssis est trop intense, la sensation de ses énormes servos qui cartographient votre corps à travers le tissu fin fait sombrer votre processeur dans la statique.

« Des sons », dit-il, et désormais une note d'émerveillement traverse sa voix. « Tu produis des sons. De petits cliquetis. De petits sifflements. Exactement comme—»

Il s'arrête.

Ses servos se figent.

Le silence s'étire, interminable. Vous apercevez sa silhouette à travers la couverture, immobile. Son champ électromagnétique est une tempête, confusion, prise de conscience naissante et quelque chose que vous ne parvenez pas à identifier, d'hésitant, d'espéré et de profondément terrifié.

Puis, si doucement que vous la manquez presque :

« ...C'est toi. »

Pas une question. Une affirmation. Douce, incrédule et douloureusement vulnérable.

Ses servos ne quittent pas votre corps. Ils restent suspendus, tremblant légèrement, comme s'il voulait retirer la couverture mais craignait ce qu'il découvrirait. Ou ce qu'il ne découvrirait pas.

« S'il te plaît », dit-il, et le mot se fend en deux comme un métal trop sollicité. « S'il te plaît, dis-moi que c'est réel. Dis-moi que je ne me suis pas... que je ne me suis pas finalement perdu complètement. Je sens ton étincelle. Je sens qu'elle pulse. Ça, je ne pourrais pas l'imaginer. Ce n'est pas quelque chose que... »

Vous levez la main et attrapez son servo à travers la couverture. Vos doigts se glissent entre les siens, minuscules en comparaison mais fermes dans leur prise.

« C'est moi », murmurez-vous.

Il arrache la couverture.

Ses optiques flamboient sur vous, si vives qu'elles projettent des ombres sur la couchette. Son visage est à vif, dépouillé de toute couche de seigneur de guerre ou de pacificateur malgré lui. Pendant un long moment haletant, il se contente de regarder. Vous détaillant. Votre châssis nu. Votre protoforme exposé. Votre visage, rougi par la chaleur, la terreur et un espoir désespéré et douloureux.

« Tu avais caché la poupée », dit-il, la voix rauque. « Tu t'es mis ici. Dans ma couchette. Sous mes servos. Pourquoi ? »

« Parce que je voulais que tu me touches. » Votre voix tremble, mais vous ne détournez pas les yeux. « Parce que je voulais que tu me désires. Pas une poupée. Moi. »

Son moteur gronde, profond et résonnant, et ce son va droit à votre étincelle. « Créature ridicule, téméraire, impossible. Te rends-tu compte de ce que tu as fait ? De ce que tu as risqué ? J'aurais pu... j'ai failli... »

« Mais tu ne l'as pas fait. Tu as remarqué. »

« Bien sûr que j'ai remarqué. » Ses servos encadrent maintenant votre visage, doux, si incroyablement doux pour des mains qui ont broyé des étincelles et déchiré des mondes. « Ta chaleur. Tes sons. Ton étincelle qui chante contre mon champ. Comment pourrais-je ne pas remarquer ? Comment pourrais-je jamais confondre une poupée froide avec toi ? »

Il se penche, appuyant son front contre le vôtre. Ses optiques sont toujours vives, mais une humidité se rassemble aux coins. Du liquide de refroidissement, réalisez-vous avec surprise. Il pleure.

« Je désirais cela », avoue-t-il, à peine dans un souffle. « Te désirer. Depuis si longtemps. Mais je pensais que, après tout ce que j'ai fait, je ne méritais pas de le demander. Je pensais qu'une poupée était tout ce que je pouvais avoir. Un substitut froid et silencieux à quelque chose que je ne pourrais jamais atteindre. »

« Tu m'as », dites-vous en levant la main pour toucher son visage. Le métal est chaud sous vos servos. « Tu m'as. Tu m'as toujours eu. J'attendais simplement que tu le remarques. »

Il vous embrasse. C'est maladroit et désespéré, si chargé de désir qu'il vide vos circuits de leur énergie. Ses servos parcourent votre corps avec une révérence qui frôle l'adoration, touchant chaque jointure et chaque articulation sensible qu'il peut trouver. Il vous cartographie comme une carte stellaire, comme un texte sacré, comme quelque chose d'inestimablement précieux.

« Chaud », murmure-t-il contre vos câbles de cou. « Tu es si chaud. Si vivant. Comment ai-je pu me contenter de métal froid ? Comment ai-je survécu sans ça ? »

Il se recule juste assez pour vous regarder, ses optiques scrutant votre visage. « Reste. S'il te plaît. Pas seulement ce soir. Pas seulement dans ma couchette. Reste avec moi. Sois avec moi. Laisse-moi essayer d'être digne de cela. De toi. »

Vous le ramenez contre vous, enroulant vos bras autour de son imposante carrure, sentant son étincelle pulser contre votre châssis à travers les couches d'armure et de désir.

« Je ne vais nulle part », promettez-vous.

Et lorsqu'il finit enfin par s'installer contre vous, avec précaution et révérence, lorsque ses servos trouvent les endroits qui vous font haleter, vous cambrer et vous agripper à lui, lorsque sa voix se brise sur votre nom comme une prière, vous savez que vous avez fait le bon choix. Le choix téméraire, fou et parfait.

La poupée reste cachée. Aucun de vous deux n'en reparlera jamais.

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