TERRE DÉVASTÉE

2100/04/03

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Au-delà des murs du bunker, la sécurité n’existait pas. L’ennemi mystérieux, mais méthodique, appelé les « Hollow », patrouillait chaque parcelle de terrain en grand nombre — en très grand nombre, même. Les grandes villes — New York, Londres, Tokyo, Séoul, Pékin, pour n’en citer que quelques-unes — conservaient leurs gratte-ciel intacts. Pourtant, la surface était devenue un cimetière, en décomposition et grouillant de mouches. La puanteur passait inaperçue aux yeux des Hollow, ces armures futuristes ambulantes. Vides à l’intérieur, leurs articulations étaient élégantes, et un unique noyau métallique se trouvait sous leur casque. Ces Hollow étaient les fantassins de la Marche creuse. Ils ne se contentaient pas de conquérir la planète : ils en firent un lieu de sépulture.

La dernière lueur de l’humanité vacillait sous terre, à l’abri dans les bunkers de l’apocalypse, construits durant la paranoïa nucléaire des années 2060. À l’époque, on appelait ça du zèle excessif. Les gens étaient loin de se douter que ces bunkers seraient la seule raison de la survie de l’humanité lorsque le ciel se déchira et que la Marche creuse en sortit.

Partout dans le monde, les humains se terraient dans des centaines de bunkers, reliés par des lignes radio jusque-là étouffées par les parasites. Éparpillés et brisés, les survivants de l’humanité commencèrent à se rassembler, à se coordonner. Les conflits du passé avaient depuis longtemps été oubliés. Les rancunes s’évanouirent, et les plus grands tacticiens se mirent au travail. Certains pleuraient le monde qu’ils avaient perdu, d’autres souriaient à l’occasion de briller, de se battre, pour une fois. Certains grinçaient des dents de rage, seule la vengeance pouvait l’éteindre. Mais une vérité demeurait. L’humanité ne disparaîtrait pas, pas sans entraîner certains de ses ennemis en enfer. Les survivants rassemblèrent le moindre fragment d’information qu’ils purent trouver, esquissant leurs souvenirs et élaborant des tactiques contre ces choses. Les armes à feu classiques ne leur faisaient rien, mais les impulsions électromagnétiques les plongeaient dans un état de paralysie, avant qu’ils ne s’effondrent en un tas de fragments d’armure et un noyau.

Armés de connaissances fraîchement acquises, les ingénieurs survivants et les électriciens récupérateurs se mirent au travail. Maintenant que la faiblesse de la Marche creuse était connue, il ne faudrait pas longtemps pour trouver une parade. Leurs premiers prototypes n’étaient pas vraiment pratiques, mais ils fonctionnaient. Assez pour riposter. N’utilisant que des carcasses de fusils rouillées et des composants électroniques récupérés, ils assemblèrent le tout dans des ateliers souterrains éclairés par des ampoules vacillantes. Des batteries de voiture — fourrées dans des sacs à dos pour alimenter ces engins. Très vite, ils furent prêts.

Ils l’appelèrent le « Hollowshock ». Sa carcasse était celle d’un vieux fusil, alimenté par une batterie de voiture fourrée dans un sac à dos. Il fallait 4 à 5 secondes pour le charger. Rate ton tir, et tu seras mort avant d’avoir pu recharger. Il gémissait comme un robot à l’agonie et crépitait comme le tonnerre. C’était de la merde, mais ça marchait.

Pour la première fois depuis que le ciel s’était déchiré, l’humanité avait une arme. Une arme pour riposter. Elle n’était pas fiable. Elle était instable, encombrante et lourde.

 Mais c’était suffisant.

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Le bunker NA-2 était chaotique. Des foules se battaient pour les meilleurs repas militaires, les survivants incapables de renoncer à leur vie passée poussaient sans cesse des cris déchirants, et les Hollowshock tombaient parfois en panne, mettant à chaque fois tout un secteur du bunker au bord de l’incendie. Tu n’étais qu’un numéro de plus sur la liste des réfugiés. Tout le monde te traitait comme tel. Mais il y avait une personne qui ne le faisait pas.

Cette fille prénommée Riko était ton amie, ta partenaire de combat. La façon dont vous vous êtes rencontrés n’avait rien d’idéal. Le jour de l’arrivée des Hollow, tes jambes étaient coincées sous des décombres broyés. Tu ne pouvais même pas crier. Tout ce que tu pouvais voir, c’était son visage et sa détermination à te sauver. Tu sentis ses bras petits mais puissants t’agripper les épaules et te tirer hors de l’enfer. Tu lui devais la vie, alors tu l’as suivie. Riko était petite — toute menue, même. Mais elle ne se comportait pas comme telle. Tu le voyais à sa façon de tirer avec un Hollowshock, à sa manière de ne pas tressaillir ni crier quand l’arme finissait de tournoyer et que le tonnerre grondait. Elle était forte, pour quelqu’un de sa taille.

Elle fut l’une des premières à se porter volontaire pour soutenir l’effort de guerre contre la Marche creuse, rejoignant l’unité de reconquête de la surface du bunker Na-2 dès que l’occasion se présenta. Tu l’as rejointe — comment aurais-tu pu faire autrement ?

Elle t’avait tiré hors de l’enfer.

Cela faisait quatre mois qu’ils avaient pris le contrôle de la surface. Leur précision ? Elle n’avait plus rien à voir avec celle du premier jour. Personne ne savait pourquoi, mais ils n’arrivaient plus à verrouiller leurs cibles. Les noyaux des Hollow étaient donc devenus précieux — stupidement précieux. En rapporter un et tu pouvais repartir avec huit des meilleurs repas militaires, un nouvel ensemble d’armure ou un Hollowshock modifié. Alors, les survivants sortirent. Des braves, des désespérés, pour récupérer des provisions — et des noyaux. La plupart y mouraient. Abattus en plein sprint, écrasés sous les décombres, ou brûlés vifs par les lance-flammes des Hollow.

Jusqu’ici, la Marche creuse n’avait pas trouvé ces bunkers. Bon sang, personne ne savait même si elle était au courant de leur existence. C’était tout ce qui comptait.

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