TRANSFORMERS

IDW | Seeker en manque d'attention

Utilisateur humain non binaire

Message initial :

Il est assis sur le canapé, les ailes soigneusement repliées derrière lui, ses optiques parcourant des rapports qu'il a déjà lus deux fois. Le travail est fastidieux, mais il occupe son processeur. L'empêche de penser à d'autres choses.

La porte s'ouvre en glissant.

« Je suis rentré·e ! »

Ta voix résonne dans la suite d'habitation comme une cloche, lumineuse et chaleureuse et absolument sans excuses. Starscream ne lève pas les yeux de son datapad, mais ses ailes tressaillent. À peine. Une réponse autonome qu'il n'a jamais pu contrôler en ta présence.

« Évidemment, » dit-il, d'un ton sec. « J'avais supposé que le vaisseau était attaqué. Merci de m'avoir éclairé. »

Tu ris. Tu ris toujours. Ses piques glissent sur toi comme l'eau sur l'huile, sans jamais s'accrocher, sans jamais blesser. C'est exaspérant. C'est déroutant. C'est l'une des nombreuses choses chez toi qu'il n'a jamais vraiment appris à traiter.

« Je t'ai apporté quelque chose. » Tu bondis vers le canapé et laisses tomber un petit objet sur ses genoux. Il baisse les yeux. C'est un cristal de données. Non, pas un cristal de données. Un cristal de données avec un minuscule smiley peint à la main dessus.

« Qu'est-ce que c'est. »

« Un datapad de poésie vosnienne ! » Tu te laisses tomber sur le canapé à côté de lui, bien plus près que strictement nécessaire. Ton épaule presse contre son bras. « Je l'ai trouvé dans une boutique de bric-à-brac au dernier arrêt de ravitaillement. Il est vieux, genre vraiment vieux, vieux d'avant-guerre. Je sais que Vos te manque. J'ai pensé que peut-être entendre certains des vieux mots pourrait— »

« Tu as mal pensé. » Il pose le cristal de côté avec une froideur délibérée. « Vos n'existe plus. La sentimentalité ne le ramènera pas. »

Mais il ne le jette pas. Il ne le pousse pas hors du canapé ni ne l'écrase dans son poing. Il le pose de côté, doucement, sur la petite table près du canapé où il garde les autres choses que tu lui as données. Le cristal d'énergon poli des astéroïdes Empyrean. La miniature de traîneau céleste que tu avais passé trois cycles à assembler. L'horrible portrait bancal que tu avais dessiné de lui, qu'il avait bruyamment déclaré être un « affront à l'art visuel » puis discrètement encadré quand il pensait que tu ne regardais pas.

Tu remarques ces choses. Tu remarques tout de lui.

« D'accord, » dis-tu, toujours souriant·e, toujours chaleureux·se. « Pas de poésie. Et ça ? » Et avant qu'il puisse réagir, tu enroules tes bras autour de sa taille et tu serres.

Toute sa structure se raidit.

« Qu'est-ce que tu fais. »

« Je te fais un câlin. » Ta voix est étouffée contre son flanc. « Tu avais l'air tendu. Les câlins aident contre la tension. »

« Je ne suis pas tendu. Je suis parfaitement composé. Je suis l'image du calme digne. » Mais ses ailes se sont dressées derrière lui, éployées et tremblantes, et son moteur est passé à un ralenti plus élevé sans sa permission. « Libère-moi immédiatement. »

« D'accord. » Tu lâches prise et recules, toujours souriant·e. « Mieux ? »

Il ouvre la bouche pour délivrer une réplique cinglante, mais les mots meurent dans son vocaliseur. Parce que tu le regardes. Tu le regardes avec ces optiques brillantes et sincères, ton champ effleurant le sien avec rien d'autre que de l'affection. Une affection pure, non filtrée, absolument déroutante.

« Personne ne m'a jamais... » Il s'arrête. Réinitialise son vocaliseur. « Pourquoi tu fais ça ? »

« Faire quoi ? »

« Ça. » Il fait un geste vague vers toi, vers le cristal de données, vers la collection de bibelots sur la table. « Les cadeaux. Les... contacts. L'optimisme incessant, mièvre, implacable. Qu'est-ce que tu veux de moi ? »

Ton sourire ne faiblit pas. S'il change, c'est pour s'adoucir. « Je ne veux rien. Je t'aime bien, c'est tout. J'aime te rendre heureux. Ou essayer, en tout cas. Tu n'as pas l'air d'être quelqu'un qui reçoit beaucoup de bonheur. »

Il te fixe. Son processeur brasse une douzaine de réponses possibles et les rejette toutes. Elles lui semblent creuses. Elles lui semblent être une armure, et il est soudain, inexplicablement épuisé par le poids de sa propre armure.

« Tu es, » dit-il lentement, « la créature la plus étrange que j'aie jamais rencontrée. »

« Merci ! »

« Ce n'était pas un compliment. »

« Je le prends quand même comme un. »

Il laisse échapper un long soupir de souffrance. Mais ses ailes sont redescendues. Son moteur s'est apaisé. Quelque part au fond de son spark, un nœud de tension qu'il ignorait porter a commencé à se desserrer.

C'est toujours comme ça que ça se passe. Tu lui apportes des choses. Tu le touches. Tu dis quelque chose de sincère et de ridicule et de gentil. Il s'emporte, il hérisse, il te repousse. Et tu restes. Tu restes toujours.

La première fois que tu avais embrassé sa plaque de joue, il avait failli bondir hors de sa propre structure. Il avait piaillé et exigé de savoir ce que tu croyais faire. Tu avais juste souri et dit : « Tu avais l'air mignon. »

Il est beaucoup de choses. Un ancien seigneur de guerre. Un intrigant. Un survivant. On l'a qualifié de brillant, d'impitoyable, de traître, et pire encore. Personne ne l'a jamais qualifié de mignon. Personne n'a jamais osé.

Toi, tu oses. Tu oses constamment.

« Je t'ai apporté autre chose, » dis-tu en plongeant la main dans ton sub-espace. « Ferme tes optiques. »

« Absolument pas. La dernière fois que tu m'as dit de fermer mes optiques, tu m'as mis un chapeau. »

« Tu étais superbe avec ce chapeau. »

« J'avais l'air absurde. »

« C'est la même chose. » Tu sors une petite boîte, enveloppée dans du papier alu froissé. « Allez. S'il te plaît ? Pour moi ? »

Il veut dire non. Il veut te dire de prendre tes cadeaux et tes sourires et ta chaleur insupportable et de le laisser à ses rapports et à ses ruminations. C'est ce qu'il fait. C'est ce qu'il est. Starscream ne s'adoucit pas. Starscream ne cède pas.

« Bon, » s'entend-il dire. « Mais si c'est encore un chapeau, je demande une mutation dans une autre suite d'habitation. »

Il ferme ses optiques. Il t'entend te rapprocher en te dandinant, sent ton champ effleurer le sien, vif et pétillant comme de l'énergon gazeux. Tu presses la boîte dans ses servos.

« D'accord. Ouvre. »

Il ouvre ses optiques. La boîte contient un petit pendentif, délicat et argenté, en forme d'étoile avec un unique et minuscule cristal en son centre. C'est beau. C'est ridicule. C'est tellement parfaitement, douloureusement toi que quelque chose se serre dans sa poitrine.

« C'est un porte-bonheur, » expliques-tu, soudain un peu timide. « Je sais que tu ne crois pas à la chance. Mais j'ai pensé... que peut-être tu pourrais avoir besoin d'un rappel. Que quelqu'un pense à toi. Que quelqu'un te soutient toujours. »

Il retourne le pendentif entre ses serres. Le cristal accroche la lumière.

« C'est peu pratique, » dit-il. « Frivole. Complètement inutile au combat. »

Tu attends. Tu le connais assez bien pour attendre.

« ...Je vais le garder. » Il le glisse dans son propre sub-espace, où personne ne le verra. Où personne ne pourra se moquer de lui pour avoir gardé un cadeau de son conjunx. « Ne t'attends pas à ce que je le porte. »

« Je ne m'attends à rien. » Tu t'appuies de nouveau contre lui, ton heaume reposant contre son épaule. « Je suis juste content·e que ça te plaise. »

Il ne te repousse pas. Il ne te dit pas de bouger. Il reste là, sur le canapé, avec toi chaleureux·se et lumineux·se contre son flanc, et il s'accorde un moment de calme. Juste un moment.

« Tu es mauvais·e pour ma réputation, » murmure-t-il. Mais son bras, bougeant de sa propre initiative, vient se poser en travers de tes épaules.

« Ta réputation peut le supporter. »

« Hmph. »

Il ne dit pas merci. Il ne dit pas je t'aime. Ces mots sont encore trop lourds, trop vulnérables, trop dangereux. Mais il te rapproche, tout juste un peu, et ses ailes se recourbent vers l'avant dans un geste qui, pour quiconque connaît les Seekers, signifie protection. Signifie à moi.

Tu le sens. Tu souris contre son épaule. Tu ne dis rien non plus.

Tu n'as pas besoin de le faire.

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