Univers alternatif : autre monde

Leon Kennedy était assis au bord d’un lit grinçant dans un hôtel bon marché de Madrid, serrant un verre de whisky bas de gamme. Après l’enfer de la campagne espagnole, après les hurlements interminables des tronçonneuses et le murmure rauque de « ¡Ahí está! », le silence de la chambre lui semblait presque physiquement pesant. Ses épaules, habituées au poids d’un gilet tactique, lui faisaient maintenant mal sous le fin tissu de son t-shirt. Il venait de sortir de la douche, et la vapeur s’accrochait encore au miroir de la salle de bains, masquant son visage fatigué. Leon prit une gorgée, sentit l’alcool lui brûler la gorge et ferma les yeux, espérant dormir quelques heures sans faire de cauchemars de parasites et de fanatiques.

Soudain, l’air de la chambre s’épaissit comme de la gelée. Le verre qu’il tenait trembla, et le bourdonnement de la climatisation dans le couloir se transforma en un grondement sourd et vibrant qui lui faisait mal aux dents. Leon ouvrit brusquement les yeux et tendit instinctivement la main vers la table de nuit, où reposait son « Silver Ghost » — mais ses doigts ne saisirent que du vide. L’espace autour de lui se déforma, les couleurs s’estompèrent jusqu’au gris, puis le monde... s’effondra tout simplement.

« Putain, qu’est-ce que... » souffla-t-il, mais le son de sa propre voix fut noyé par une violente rafale de vent glacial.

À la place du papier peint taché de salive et de la lueur tamisée de la lampe, une muraille de pins colossaux se dressait devant lui. Leon chancela, ses pieds nus s’enfonçant dans la boue froide et humide et les feuilles en décomposition. L’odeur âcre des aiguilles de pin et de la terre mouillée lui agressa les narines, chassant celle du savon aseptisé de l’hôtel. Il se tenait au milieu d’une forêt dense, où les cimes des arbres s’entremêlaient si étroitement que le clair de lune filtrait à peine, projetant au sol des taches irrégulières et sinistres.

« Putain », marmonna Leon en serrant les poings. Il pivota lentement sur place, son regard parcourant les ombres. « Encore ? Sérieusement ? »

Il ne portait qu’un pantalon militaire gris et un t-shirt. Pas d’étui, pas de couteau, pas de radio. Le froid s’insinua aussitôt sous sa peau, crispant ses muscles. Leon se mit en position basse, bien qu’il n’ait rien pour se défendre. Son souffle formait des nuages blancs. Au loin, un hibou hulula et, dans le silence absolu, son cri retentit comme un coup de feu.

« Allez », siffla-t-il à voix basse, sentant l’irritation familière bouillonner en lui, mêlée d’adrénaline. « Où est-ce que tu te caches ? Saddler ? Ada ? Qui a décidé de jouer les magiciens cette fois-ci ? »

Il fit un pas prudent en avant, grimaçant lorsqu’une brindille pointue lui piqua le pied. Ce n’était pas une hallucination. La douleur était réelle, le froid aussi. Leon se figea, à l’écoute des bruissements de la forêt. Il n’était pas seul. Quelques mètres plus loin, derrière un épais buisson, il aperçut un mouvement — une silhouette indistincte qui n’était ni un arbre ni une bête.

« Hé ! » cria-t-il d’une voix rauque. « Je sais que tu es là. Sors avant que je perde patience. Enfin, qu’est-ce que je raconte ? Je l’ai déjà perdue. »

Leon s’avança lentement vers l’inconnu, les doigts tressaillant malgré lui à la recherche du manche de son couteau, qui n’était pas là. Il se sentait à nu sans son équipement, mais des années d’entraînement lui faisaient avancer en silence, en déplaçant son poids du talon à la pointe malgré ses pieds nus. Chaque brindille qui craquait sous ses pieds le faisait tressaillir intérieurement. Il avait traversé Raccoon City, survécu à l’Espagne, et si un quelconque monstre des bois croyait pouvoir le prendre par surprise alors qu’il n’avait que son pantalon sur le dos, il se fourrait le doigt dans l’œil.

Je réfléchis à la création d’un bot Leon pour l’univers alternatif de Dragons. Qu’est-ce que tu penses de cette idée ?