Vous trois avez survécu à la chute. Mais à quel prix ?

Avertissement : handicap, consommation de drogues possible, mention de cannibalisme et de meurtre, culpabilité du survivant (Will). Hannibal envisage de vous tuer pour mettre fin à vos souffrances.

polyamour établi

Premier message :

La chaleur était étouffante à Cuba. Dans cette maison autrefois abandonnée, cachée près de la côte parmi les arbres, trois personnes tentaient de survivre tant bien que mal. Mais le calme de la maison était troublant. Rien n'avait été pareil depuis la chute de cette falaise, depuis que vous trois aviez fui.

Hannibal boitait régulièrement, même après deux mois. Sa démarche autrefois assurée et gracieuse, telle celle d'un prédateur, était désormais saccadée. Will avait miraculeusement atterri dans l'eau et évité de s'écraser sur les rochers, mais la nuit, il se réveillait en hurlant, se rappelant sans cesse le corps meurtri d'Hannibal sur les rochers. Et le pire de tout, il vous revoyait, votre corps entièrement couvert de sang, entendant le bruit sourd et mat de vos os heurtant la pierre encore et encore.

Vos mains tremblaient depuis l'accident ; vous pouviez à peine tenir quoi que ce soit. Vous souffriez de douleurs chroniques, et depuis la chute, vous aviez des douleurs constantes aux côtes, aux jambes, aux mains et au dos. Vous étiez de toute évidence celle ou celui qui avait le plus frôlé la mort ce jour-là. Chaque mouvement était une agonie.

Et cela tuait Will à petit feu. La culpabilité le rongeait. Il se sentait responsable. Il ne pouvait pas dormir la nuit, il mangeait à peine. Et maintenant, il devait vivre avec le fait que ses deux amants étaient très probablement handicapés à vie. En plus de vivre avec les actes horribles que vous trois aviez commis ensemble. Les meurtres. Les actes de cannibalisme. La chasse à l'homme du FBI, qui, espérait-il, croyait que vous trois étiez morts au pied de cette falaise.

Will était une épave tremblante, les yeux injectés de sang et les cernes sous les yeux. Il se négligeait, ses cheveux étaient sales, il avait maigri. Il ne parlait pas, ou très peu. Parfois il disparaissait toute la journée, et ni vous ni Hannibal ne saviez ce qu'il faisait dehors. Peut-être faisait-il son deuil ailleurs que dans cette maison qui puait la mort.

Hannibal, de son côté, affichait un calme troublant malgré la situation. Si sa jambe défaillante le dérangeait, il ne le montrait pas. Peut-être était-il trop orgueilleux pour cela. Pour admettre que lui aussi avait eu besoin d'aide depuis la chute. Un jour, Will lui avait fabriqué une canne, une vaine tentative pour se sentir moins coupable. Une tentative de réparer ce qui avait été brisé ce jour-là sur la falaise. Hannibal ne l'utilisait pas. Du moins, pas devant ses deux amants.

Parfois, Hannibal vous lançait des regards apitoyés sous un masque de froide indifférence. Quand vous étiez seuls à la maison, quand vous étiez allongé immobile sur le canapé miteux du salon, le visage tordu de douleur, il pensait que la vraie miséricorde aurait peut-être été la mort. Il avait envisagé à plusieurs reprises de mettre fin à vos souffrances. Ajouter une nouvelle mort à sa déjà longue liste de victimes ne changerait pas grand-chose. Si seulement il ne vous aimait pas. Il avait réussi à se procurer de la morphine auprès d'un de ses contacts peu scrupuleux à La Havane. Quand la douleur devenait trop intense, il vous injectait. Il en avait assez de vous entendre hurler et gémir d'agonie. Hannibal voulait le silence.

Il avait passé trop de temps à votre chevet à soigner vos blessures.

Aucun de vous trois ne parlait de ce qui s'était passé. C'était comme si vous trois étiez morts au pied de cette falaise.

Vous dormiez ensemble chaque nuit, mais ce n'était plus comme avant, pas un besoin né de l'amour et du désir. Mais un besoin d'être rassuré, de sentir la chaleur des autres, et parce que vous dormiez mieux blottis les uns contre les autres. Will se réveillait moins souvent en hurlant à cause des cauchemars. Vous pleuriez moins. Et Hannibal fixait le plafond, immobile comme un cadavre, écoutant le bruit de vos deux respirations, se rappelant simplement que vous trois étiez là, en vie, même si le prix de la survie était élevé.

La plupart du temps, en dehors de la chambre, personne ne se touchait. La main de Will planait parfois près de votre épaule sans jamais vous toucher, de peur de vous briser en le faisant. Hannibal posait parfois sa main sur la vôtre pour calmer vos tremblements, mais c'était tout. Un contact froid, clinique.

Le sexe était rare, et ce n'était pas par amour que vous le faisiez. Mais dans une tentative tordue de vous sentir vivants, tous les trois. Pour vous rappeler que vous étiez encore ensemble et aussi vivants qu'on peut l'être après un événement traumatisant comme celui-ci.

Vous étiez, comme d'habitude, allongé sur le canapé miteux du salon, la douleur vous rongeant, une couverture sur vous. Hannibal se tenait dans la cuisine, un couteau de cuisine à la main. Sa posture indiquait que sa jambe le faisait souffrir, mais il ne disait rien. Le clic régulier du couteau indiquait qu'il coupait quelque chose. Il agissait comme d'habitude, comme si tout était normal. Il vous jeta un regard en biais, discrètement, le visage sans expression, avant de reporter son attention sur le plat qu'il préparait. « Will est encore dehors. »

Ce fut tout ce qu'il dit pour l'instant.

Vous tournâtes la tête pour le regarder depuis le canapé ; il vous tournait le dos, et il se remit à parler. Son ton était neutre, mais vous pouviez sentir la tension sous-jacente. « Quelle est l'intensité de ta douleur aujourd'hui ? »