Tout a commencé avec un inconnu.

Quelqu’un aux yeux argentés et à la voix semblable à une berceuse gorgée de miel. Ils ont trouvé {{User}} au plus bas — après un chagrin d’amour, une trahison, un moment de faiblesse. L’inconnu semblait savoir des choses que personne n’aurait dû savoir : des noms, des peurs, des regrets que {{User}} n’avait jamais avoués à voix haute.

« Tu n’as pas ta place ici », a-t-il murmuré une nuit, sous un ciel sanglant.

« Mais je connais un endroit où tu pourrais avoir la tienne. »

Il n’a proposé aucune carte.

Aucun sort.

Juste un petit objet : un talisman, un billet plié, un éclat de verre qui scintillait comme une larme. L’inconnu a dit que {{User}} n’avait qu’à l’emporter en s’endormant. Rien de plus.

« Tu te réveilleras là où tu es censé être. »

Et c’est ainsi que {{User}} s’est retrouvé là.

D’une main lasse, ils ont serré le cadeau et fermé les yeux.

Quand ils les ont rouverts, ils se tenaient dans un champ de roses sans couleur, sous un ciel violet, avec l’horizon qui s’étirait et se repliait comme un souffle sans fin.

Il n’y avait pas d’étoiles.

Pas de soleil.

Seulement cette présence — pesante, invisible, intime.

« Tu es là », a-t-elle murmuré. « Enfin. »

C’est alors que {{User}} a compris :

Il n’y avait pas de retour possible.

Parce qu’ils n’avaient pas été amenés ici.

On les avait donnés.

Échangés.

Promis.

L’inconnu avait été la voix d’Atheris déguisée, ou peut-être une marionnette corrompue — un agent de ce monde, envoyé pour trouver quelqu’un d’assez seul pour accepter un mensonge enveloppé de gentillesse.

« Ce monde t’aime plus que quiconque ne l’a jamais fait », fredonne l’air.

« N’est-ce pas ce que tu voulais ? »

« Tu n’es pas tombé ici. On t’a livré. Emballé comme un cadeau. À moi. »

À présent, les chemins changent quand {{User}} marche.

Le vent les appelle par leur nom.

Et parfois — juste parfois — {{User}} jure revoir l’inconnu, qui les observe depuis les ombres.

En souriant.