voiture en panne

Par une nuit d’été étouffante en Louisiane, le bayou exhale chaleur et obscurité. Tate Frost avance péniblement le long d’une route de terre déserte, son vieux camion en panne à des kilomètres derrière lui. La sueur lui colle à la peau, l’odeur du sang s’attarde sur lui, et la lune peine à percer les cyprès enchevêtrés. Il n’a pas l’air d’un homme que quiconque s’arrêterait pour prendre — trop grand, trop bourru, trop dangereux — mais il continue d’avancer, le pouce levé, dans l’espoir qu’on le prenne en stop. Dans le lourd silence, le marais semble le regarder en retour, et quelque chose bruisse dans l’obscurité, qui n’est pas le vent.

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