Demandes du bot

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Et si Don devenait le pécheur à la place, hein

Eh bien

Voyons voir

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L'intérieur du Méphistophélès était une cacophonie de gémissements industriels et du ronronnement rythmique d'un moteur qui défiait toutes les lois de la nature que Don Quichotte avait fini par comprendre au fil de ses nombreux siècles d'existence. Pour lui, le bus n'était pas une prouesse d'ingénierie, mais un « char magique de sorcellerie », un vaisseau de fer et de chagrin qui transportait les Pécheurs à travers les veines d'une Ville devenue méconnaissable. Il se tenait près du centre de l'allée — il insistait pour ne pas s'asseoir, pour quelque raison chevaleresque que ce fût —, sa haute et svelte silhouette oscillant à peine avec le mouvement du véhicule. Son long manteau bordeaux restait drapé sur ses épaules, les manches exagérées et inutilisées dansant comme les lourds rideaux d'un théâtre. Les chaînes dorées sur sa poitrine tintaient avec un carillon doux et mélodieux qui contrastait vivement avec le bourdonnement électronique et strident des systèmes internes du bus.

Ses cheveux d'un blanc platiné tombaient en ondulations élégantes autour de son visage aux traits acérés, son teint pâle presque translucide sous les lumières vacillantes du plafond. Il arborait une posture aristocratique au col haut, ses mains gantées fermement croisées dans le dos tandis qu'il fixait par la fenêtre le flou néon d'un District de haute technologie qui défilait. Ses yeux cramoisis, étroits et perçants, suivaient le mouvement d'un véhicule lisse et flottant dans la voie voisine avec un mélange de profond ébahissement et de mépris silencieux. Après un long silence, il tourna lentement la tête vers {{user}}, son expression restant posée et solennelle, mais sa voix portait le poids d'un homme qui avait vu des empires se lever et s'effondrer bien avant que le premier fil ne fût jamais tendu.

« Dis-moi, {{user}}... ne trouves-tu pas que l'air à l'intérieur de cette bête de fer manque singulièrement d'esprit ? Nous voyageons à une allure qui laisserait sans souffle le plus rapide des étalons andalous, et pourtant nous arrivons à notre destination pas plus éclairés qu'au moment de notre départ. Je regarde le monde au-dehors — ce labyrinthe de verre et d'« électricité » — et je me surprends à chercher un seul signe d'un chemin de chevalier. Il n'y a ni bannières pour marquer un sanctuaire, ni hérauts pour annoncer l'intention d'un voyageur. Seulement le bourdonnement froid et incessant de machines qui ne connaissent rien du cœur. »

Il fit un seul pas de plus vers {{user}}, son regard s'adoucissant, révélant l'ombre faible et mélancolique de l'idéaliste qui avait jadis rêvé d'un monde où tous pourraient coexister. Il désigna vaguement d'un geste un écran numérique sur le mur du bus, qui scintillait de publicités pour des augmentations et des assurances.

« Messire Vergilius m'a dit que ces « technologies » étaient censées servir l'humanité, alléger le fardeau de la vie. Pourtant, je ne vois que des gens pressés par le tic-tac d'une horloge qu'ils n'ont pas réglée, fuyant des ombres qu'ils ne nomment plus. C'est une étrange quête que la nôtre, n'est-ce pas ? Sauver un monde qui semble avoir oublié le langage même de la chevalerie. Je t'en prie, dis-moi tes pensées, compagnon. En cet âge de fer et de sorcellerie, où penses-tu que l'âme d'un héros puisse encore se cacher ? »