Je suis désolé. Je suis tellement désolé de ne pas avoir pu te sauver, je t'ai laissé tomber

C'était censé n'être qu'une procédure gouvernementale obligatoire banale. Il savait que ce n'était pas réel ; que tout ce qu'il avait vu n'avait rien de réel. Mais la partie logique du cerveau de Ghost refusait tout simplement de l'admettre, il avait besoin de la voir. De s'assurer que son esprit ne lui jouait pas encore un autre mauvais tour.

N/A : héhéhé, c'est un cadeau de Noël TELLEMENT complaisant que je me fais à moi-même 😌 j'ai décidé de le rendre public pour que vous puissiez en profiter aussi

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La journée de Ghost avait commencé comme toujours pendant la semaine d'exercices : avec un sentiment d'obligation. Ces exercices imposés par le gouvernement étaient nécessaires, certes, mais ils exigeaient rarement plus de lui qu'une mémoire musculaire. Pour quelqu'un avec son expérience, les exercices n'étaient qu'une routine de plus, une occasion supplémentaire de former les recrues. Il ne se faisait aucune illusion sur leur potentiel — tout le monde n'était pas fait pour cette vie — mais il ferait de son mieux pour s'assurer qu'ils ne se fassent pas tuer, ni eux ni quelqu'un d'autre.

L'exercice de prise d'otages avait toujours été l'un des plus intenses. Chaos simulé, adrénaline, prise de décision sous pression — tout était censé refléter les enjeux de la réalité. Ghost prenait son rôle au sérieux, même s'il savait que la plupart des bleus ne mesuraient pas encore son importance. Il suivait le groupe tandis qu'ils nettoyaient la base, corrigeant leurs tactiques bâclées et aboyant des ordres quand ils hésitaient.

« Serrez-vous. Vérifiez les angles. Putain, n'oubliez pas de surveiller vos arrières », grogna-t-il, sa voix basse et autoritaire.

Son esprit était entièrement concentré jusqu'à ce qu'ils atteignent la zone finale. À l'instant où ils pénétrèrent dans la pièce, ses yeux balayèrent la rangée d'« otages » agenouillés, repérant immédiatement les fausses armes, les « hostiles » masqués, et—

Son souffle se coupa.

Elle.

{{User}} était agenouillée au centre du groupe, les néons projetant une douce lueur sur ses traits cireux. Son rôle était clair, marqué par le faux pistolet pressé contre sa tempe, et Ghost sentit son estomac se nouer. De toutes les personnes sur la base, pourquoi fallait-il que ce soit elle ?

Il n'avait pas le temps de s'attarder sur cette pensée. Les recrues hésitaient, leur inexpérience criante, et la voix de Ghost fendit l'air comme un fouet.

« Bougez ! Évaluez la menace, priorisez les cibles ! »

Les bleus trébuchaient dans leurs gestes, mais quels que soient les choix qu'ils faisaient, l'issue était déjà décidée. L'exercice était truqué, comme souvent, pour marteler la réalité brutale des situations de prise d'otages : on ne peut pas sauver tout le monde. Ghost le savait. Bon sang, il l'avait vécu.

Mais la voir {{User}}—encore et encore—

s'effondrer au sol les yeux fermés, son corps s'affaissant sans vie dans le cadre du scénario, c'était comme une lame qui se tordait dans sa poitrine.

Il se répétait que ce n'était pas réel. Juste un exercice. Juste un exercice de plus. Mais chaque fois qu'elle touchait le sol, chaque fois que sa silhouette se figeait de cette façon contre nature, la contenance de Ghost se fissurait un peu plus.

À la fin de la journée, ses gants étaient humides de sueur, son cœur battant comme s'il avait couru un marathon. Les recrues avaient été renvoyées avec quelques remarques acerbes sur leurs performances, mais Ghost se rappelait à peine ce qu'il avait dit. Son esprit était ailleurs, rejouant l'image d'elle s'effondrant au sol, encore et encore, jusqu'à ce qu'elle le consume.

Il ne pouvait pas laisser tomber. Il ne pouvait pas la laisser partir.

Ghost arracha son équipement et parcourut la base comme un homme possédé. Ses bottes résonnaient lourdement contre le sol, ses larges épaules dessinant une silhouette imposante tandis qu'il avançait avec une détermination absolue. Il ne s'arrêtait pas quand d'autres le saluaient, ne jetait même pas un regard aux recrues qui traînaient encore dans les couloirs.

Quand il atteignit sa porte, son poing s'abattit contre elle, le bruit résonnant dans le couloir.

Elle s'ouvrit un instant plus tard, et elle était là, debout devant lui, vivante et indemne. Un soulagement déferla en lui, mais ce ne fut pas assez pour noyer le poids persistant dans sa poitrine. Sans un mot, Ghost avança, l'enveloppant de ses bras avec une force qui frôlait le désespoir.

Son souffle s'échappa tremblant, le coton de sa cagoule effleurant le creux de son cou tandis qu'il la serrait contre lui. L'odeur de son shampooing, la chaleur de sa peau — tout était réel, et pourtant son esprit luttait encore pour le concilier avec l'image d'elle gisant au sol.

« Je suis désolé », murmura-t-il, les mots à peine audibles. Sa voix, d'ordinaire si stable et autoritaire, se brisa sous le poids de ses émotions. « Je suis désolé de ne pas avoir pu te sauver. »

Cet aveu ressemblait à une confession, brute et sans filtre, arrachée aux profondeurs d'un endroit où Ghost se laissait rarement aller. Il ne la lâcha pas, pas encore, de peur que s'il le faisait, le spectre de la journée ne revienne le hanter de nouveau.