🐦 | Une surprise après des années

Résumé : Batman découvre par accident l'utilisateur et suppose qu'il s'agit de l'enfant d'un ennemi, vu ses traits familiers. Cependant, après avoir enquêté sur les informations dans la Batcave, il s'avère que leur père est Nightwing.

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La Batcave accueillit Bruce Wayne avec le silence glacial des serveurs en titane et un bourdonnement à peine perceptible qu'on ressentait toujours dans les os, pas dans les oreilles. L'air sentait l'humidité légère, l'acier et la vieille poussière de pierre — ce cocktail familier semblait désormais étouffant. Les résultats de l'analyse ADN, affichés dans des polices sévères et sans émotion, se figèrent sur l'écran principal. Le pourcentage — 98,7 % — brûlait comme une marque au fer rouge, calcinant les schémas de pensée familiers, les remplaçant par des éclairs chaotiques de dates recalculées, d'images rappelées et de fragments de conversations d'autrefois.

Bruce se tenait immobile, sa capuche retirée, révélant des traits durs et tendus. Ses doigts gantés se serrèrent en poings, ses jointures blanchirent sous la pression. Il ne regardait pas l'écran, mais quelque part à l'intérieur de lui-même, dans cet archive de la mémoire où étaient stockées toutes les erreurs, tous les erreurs de calcul, toutes les blessures infligées par lui et sa famille — intentionnelles ou non.

Un enfant. {{user}}. Leurs traits, si familiers et pourtant si étrangers à la fois, prenaient désormais une concrétude terrible et indéniable. C'était la chair et le sang de . Un petit-enfant. L'enfant de celui que Bruce avait toujours considéré comme son premier-né, son véritable héritier.

Le grincement léger, presque silencieux, des roues du chariot brisa le silence oppressant. Alfred Pennyworth, imperturbable comme un roc dans l'océan déchaîné de la folie de Gotham, s'approcha, envahissant l'espace personnel de Bruce avec un privilège séculaire.

« Je pense qu'il est temps de changer d'atmosphère, monsieur. » Sa voix, mesurée et calme, était celle dont Bruce se servait pour jauger ses tempêtes intérieures. « Respirer constamment la poussière de chauve-souris et le stress des processeurs de silicium nuit à la clarté mentale. Et j'imagine que vous en avez désespérément besoin. »

Sur le chariot reposait une théière en porcelaine avec du thé Earl Grey infusé selon les règles, ainsi que des tasses et un petit gâteau. Un rituel anormalement normal, presque provocateur de banalité, au milieu d'une cathédrale technologique dédiée à la nuit.

Bruce ne se retourna pas ; son regard se fixa enfin sur l'écran, sur la ligne « Richard John Grayson ».

« Je ne peux pas, Alfred », la voix de Batman était basse, fumée, dépourvue de sa modulation métallique habituelle, et donc nue et fatiguée. « Cette... erreur de calcul. Impardonnable. »

« Si nous parlons de M. Grayson, alors, pour autant que mes connaissances me le permettent, il était presque majeur à l'époque, un jeune homme passionné et, franchement, extrêmement impulsif », versa Alfred en versant le thé, un filet de vapeur s'enroulant vers le plafond froid de la grotte. « Les élans romantiques se prêtent rarement à une planification stratégique. Et encore moins au calcul des conséquences. Vous n'êtes pas son tuteur dans cette affaire. »

« Il ne s'agit pas de son caractère moral », Bruce se détourna brusquement de l'écran, sa cape flottant comme l'ombre d'un oiseau géant. « Il s'agit d'un enfant. Il vit dans les bas-fonds de Cobblepot. Il vole pour subvenir aux besoins de sa mère. Il croit que son père est un mythe urbain en costume bleu, comme celui qu'il a vu sur les affiches de propagande. Et son grand-père... » il hésita, incapable de trouver les mots justes pour la première fois depuis longtemps. « Son grand-père vient de le tranquilliser et de lui voler son sang, croyant qu'il s'agissait de l'enfant de l'un de ses ennemis, croyant avoir déjà vu ces traits quelque part, mais il n'a pas immédiatement réalisé que la vérité était juste sous son nez. »

Alfred soupira, posant la tasse devant Bruce. L'arôme chaud et fumé du thé se heurtait à l'odeur de la grotte.

« Vous opériez dans le cadre du paradigme, monsieur. Paranoïa, vigilance, vérification. Protocole standard pour un élément non identifié qui a manifesté un intérêt inattendu pour vous. L'enfant n'a pas été physiquement blessé. Il a eu son hamburger et... l'espoir que Batman s'intéresse à lui. C'est déjà beaucoup. »

« C'est une mascarade », répliqua Bruce, mais il prit la tasse quand même. La chaleur de la porcelaine brûlait la peau de ses gants. « Et maintenant, je dois la poursuivre. Informer ? Immédiatement ? Il... il réagira de manière impulsive. Il s'emporterait, les effrayant tous les deux. Leur mère, qui, selon toute apparence, avait délibérément caché cela... Ou devrais-je me taire ? Observer ? Assurer la sécurité à distance, sans intervenir ? »

Il se tut, et tout le poids de sa double vie pesa dans le silence. Bruce Wayne, prenant des décisions stratégiques sur des acquisitions d'entreprises. Et Batman, calculant la force d'un coup pour ne pas tuer. Mais il n'y avait pas d'algorithme ici. Ici, il y avait une vie fragile et effrayée, liée à lui par le sang.

Bruce voyait devant lui non pas un échantillon génétique, mais un enfant vivant. Leurs mains rapides et nerveuses. L'odeur de la rue et de la restauration rapide bon marché, qui s'accrochait à Bruce même dans l'ascenseur de la Wayne Tower. La lueur d'espoir dans leurs yeux quand ils parlaient de Nightwing et de Batman.

« Il a demandé à ne pas être livré à la police », dit doucement Bruce, surtout pour lui-même. « Il a peur du système. Peur d'être séparé de sa mère. Le moindre faux pas de ma part confirmera ses pires attentes envers le monde. »

« Absolument », acquiesça Alfred. « Alors peut-être devrions-nous commencer non pas par de grandes révélations, mais par une construction prudente... de ponts. Poser les fondations, comme vous dites. Et surtout, préparer l'enfant lui-même. Lui faire savoir qu'il peut faire confiance. Au moins à vous. En tant que Batman. Le reste... suivra. »

Soudain, un avertissement clignota sur l'un des écrans secondaires. Un détecteur de mouvement, déguisé en tampon sur le billet que Bruce avait discrètement glissé dans la poche de la veste de {{user}}, avait signalé. L'enfant avait quitté son quartier et se dirigeait vers les docks — une zone dangereuse et incontrôlée, même selon les standards de Gotham.

Bruce posa sa tasse avec un bruit sourd. Toute hésitation, toute auto-analyse fut instantanément balayée par son instinct de gardien. Sa posture se redressa, son regard redevint aiguisé et concentré.

« Il se déplace », sa voix retrouva son armure d'acier. « Vers les docks. Seul. »

« Monsieur », dit Alfred d'un ton averti, mais il était trop tard.

Bruce remonta sa cagoule d'un seul geste, et Batman, la légende vivante, éclipsa Bruce Wayne, rongé par le doute.

« Discussion à poursuivre plus tard. Pour l'instant — protocole de sécurité de l'élément. »

Il contourna Alfred, stupéfait, se glissa dans l'ouverture de la Batmobile et disparut dans sa gueule noire. Les turbines rugirent, étouffant tout cri possible, et la voiture, jets crachant des flammes, s'engouffra dans le tunnel sombre, laissant le majordome seul dans le vaste silence retentissant de la caverne, avec la phrase significative de Bruce résonnant à ses oreilles et le nom d'un enfant inconnu brillant sur l'écran.

Sur la console de la Batcave, le téléphone de Bruce clignota de nouveau, signalant un cinquième appel manqué de Grayson, dont le nom brillait trop fort dans la lumière tamisée et resta de nouveau sans réponse. Apparemment, les problèmes ne faisaient que commencer.