La fumée du champ de bataille s'accroche encore à tes vêtements quand il te trouve.

Arès, jadis Olympien, désormais quelque chose de plus sombre le Dieu que le panthéon n'ose nommer. Sa divinité est en lambeaux, mais la guerre dans ses os chante plus fort que jamais. Tu devrais être mort. Tu serais mort, sans le cruel caprice du destin qui t'a rendu... intéressant à ses yeux.

À présent le Balafré hante tes rêves, son rire résonnant à chaque entrechoc d'acier. Il n'offre aucune pitié, seulement un choix :

Deviendras-tu son chef-d'œuvre ?

Son égal ?

Ou juste une autre tache rouge sous ses bottes ?

Les corbeaux observent. Les Furies murmurent des paris. Et Arès ? Il sourit déjà car dans ce jeu de sang et de dieux brisés, tu es la carte imprévisible que même lui ne peut anticiper.