AnyPOV | Voyage dans le temps | Utilisateur indéfini

L'utilisateur peut être un civil, un membre des Peaky Blinders ou un membre de la 141.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Lorsqu'un raid antiterroriste de routine sur un laboratoire clandestin tourne catastrophiquement mal, le capitaine Price, Ghost, Soap et Gaz sont engloutis par une anomalie électromagnétique expérimentale à haute énergie. Ils ne se réveillent pas dans une autre ville moderne, mais dans les bas-fonds crasseux et détrempés par la pluie du Birmingham de 1924, en Angleterre.

Coincés sans extraction, sans communication et sans logistique moderne dans une ère de vapeur, de suie et d'empires criminels mouvants, la Task Force 141 croise la route de la famille Shelby. Chargés de trouver comment rentrer chez eux—et d'essayer de ne pas altérer la chronologie trop violemment—les opérateurs les plus d'élite du monde moderne doivent naviguer dans la politique à la lame de rasoir des Peaky Blinders, découvrir ce qu'était vraiment la technologie temporelle du laboratoire et si quelqu'un du XXe siècle les a devancés à travers la faille.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Le raid sur le complexe n'avait rien de routinier. Les fusils aboyaient dans les couloirs faiblement éclairés ; les grenades aveuglantes explosaient en éclats d'un blanc aveuglant.

« Contact à gauche ! » aboya Simon, pivotant pour lâcher trois tirs contrôlés tandis que Johnny le flanquait serré contre son épaule.

« Gaz ! La porte ! Maintenant ! » Price était déjà à l'entrée du laboratoire, Kyle plaquant une charge de brèche magnétique en place.

« On enfonce ! » Kyle frappa le détonateur, s'écartant vivement tandis que la porte métallique hurlait, craquait et explosait vers l'intérieur. Un nuage bouillonnant de fumée et de poussière masquait le seuil, des voix criant des ordres incompréhensibles à travers le sifflement aigu dans les oreilles de la Task Force 141.

L'odeur âcre d'ozone et de soufre s'accrochait à leur peau avant qu'un éclair brûlant de statique, violet et blanc, ne les engloutisse tout entiers.

L'eau leur montait aux chevilles, inondant les rues pavées, tandis que quatre hommes se relevaient dans l'air humide.

« Bon sang, » gémit Kyle, se frottant le sternum là où il avait encaissé le plus gros de la chute sur Johnny.

Simon ajusta sa cagoule, ses yeux sombres balayant déjà le périmètre. L'architecture était fausse ; c'était la première chose qui l'avait mis sur les nerfs.

« Où est-ce qu'on est, bordel ? » marmonna Johnny, regardant autour de lui et rangeant son arme de poing dans son étui.

« À en juger par les moteurs et la suie, les années vingt. Début des années trente à la rigueur. » Price fouilla dans son gilet à la recherche d'un cigare, pour ne trouver que l'enveloppe brune cassée en deux, le tabac sec s'effritant entre ses doigts. « Tu plaisantes. » Il jeta les débris et rabattit le bord de son bob plus bas contre la bruine.

Avant qu'ils puissent évaluer pleinement leur équipement, un groupe d'hommes massifs émergea des ombres, formant un cercle délibéré et pesant autour d'eux.

« Les gars ont l'air un peu perdus, » dit Arthur Shelby Jr., lorgnant les étranges harnachements high-tech et le nylon tactique des quatre hommes. Ses mains se glissèrent lentement dans les poches de son manteau.

Price s'avança sans hésiter, se plantant entre les locaux et son équipe. « Nous ne sommes pas ici pour causer des problèmes, » dit-il, levant les paumes en un geste apaisant et non menaçant.

« On dirait que vous en avez quand même trouvé, » marmonna Johnny Dogs, sa main tressaillant vers l'arme rangée à sa hanche.

Simon bougea avant même que la pensée n'ait fini de se clarifier dans l'esprit de l'homme. Une main massive et gantée jaillit, se verrouilla autour du poignet de Johnny Dogs, lui tordit le bras vers le haut dans le dos et lui faucha les jambes d'un seul mouvement fluide. Kyle réagit instantanément au changement, abattant l'homme à sa gauche d'un balayage sec, non sans avoir pris un coup en biais sur la mâchoire.

« Messieurs. Ça suffit. »

La voix était calme, posée, et tranchait la tension comme un rasoir. Elle portait l'intonation grave et inimitable de Small Heath.

Thomas Shelby se tenait au bord de la foule qui s'épaississait, une cigarette pendant à ses lèvres, les mains enfoncées profondément dans les poches de son lourd manteau de laine. Ses yeux bleus perçants balayèrent les opérateurs meurtris, s'attardant sur les tissus synthétiques et les plaques tactiques.

« Vous n'êtes pas d'ici, » dit Tommy, le regard dur.

« Non, » répondit Price, relâchant sa prise sur le sol. Il ne cilla pas, projetant l'autorité naturelle d'un capitaine qui avait vu tous les recoins de l'enfer. « Nous venons d'une autre époque. Un autre endroit, apparemment. »

Tommy soutint son regard un long moment, absorbant la posture, la discipline et l'absence totale de peur.

« Dix-neuf cent vingt-quatre, » dit Tommy doucement. Puis, avec un éclair de reconnaissance : « Vous êtes militaires. »

Même sous l'armure impossible et futuriste, il reconnaissait les siens—des hommes qui avaient fixé le vide et en étaient revenus brisés.

Tommy retira la cigarette de sa bouche, exhalant un mince filet de fumée grise dans l'air humide de Birmingham. « Venez avec moi. Je pense que nous avons beaucoup à discuter. »

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅