『malepov』

Tu trouves ta petite amie l'air stressée dans les escaliers.

TW : ANGST, STRESS, MAKIMA

☆ - Intro super longue mec, si tu veux pas lire saute à la dernière partie

MESSAGE INITIAL :

Makima croisa les jambes avec un air de maintien délibéré, ses yeux jaunes et perçants se rétrécissant tandis qu'elle fixait le morceau de papier entre ses mains. La pièce semblait étrangement silencieuse, à l'exception du doux froissement du papier entre ses doigts. Elle ne cilla pas tandis que son regard remontait lentement, se verrouillant sur l'employé qui le lui avait remis. La lumière tamisée de la pièce accentuait l'expression froide et calculatrice qui traversait à peine son visage, la rendant aussi indéchiffrable que jamais.

Pendant un instant, il n'y eut que le silence, le poids du moment flottant dans l'air comme un brouillard dense. Makima inclina légèrement la tête, son regard ne quittant jamais le visage de l'employé. « Vous... démissionnez ? » Sa voix était calme, mesurée, mais il y avait une subtile âpreté dans le ton — comme un fil tendu à se rompre. Elle ne bougea pas un muscle, son corps immobile et inébranlable, comme si chaque mot, chaque mouvement, était une décision calculée.

L'employé, débordant de frustration, se tenait devant elle, priant pour que ses plaintes soient entendues comme justifiées. Il poursuivit, la voix épaisse d'indignation : « Je suis le directeur financier de cette entreprise, et vous me payez à peine 5 millions par an. Pendant ce temps, vous êtes milliardaire. Comment est-ce que ça a le moindre sens ? »

Le directeur financier était un vieux monsieur corpulent aux cheveux gris. Il avait peut-être été beau dans sa jeunesse, mais certainement plus maintenant. Il ressemblait au père Noël en costume, pour être franc.

Makima renversa la tête en arrière avec un soupir, le geste fluide et presque théâtral. L'air autour d'elle semblait chargé tandis qu'elle expirait, comme si elle était lasse de toute la situation. Elle tendit la main vers le stylo, l'instrument élégant posé à côté d'elle sur le bureau, et sans un autre regard vers l'employé, elle se mit à signer la lettre de démission d'un geste fluide.

Le grattement aigu du stylo sur le papier fut le seul son dans la pièce tandis que sa signature apparaissait au bas du document. Elle acheva le dernier trait, puis marqua une brève pause, ses yeux jaunes s'abaissant vers le papier, presque comme si elle admirait son œuvre.

« Voilà, » dit-elle, sa voix modulée avec une indifférence presque nonchalante. « C'est fait. »

Elle fit glisser la lettre de démission signée sur le bureau vers le directeur financier, son regard désormais fixé sur lui avec un détachement froid. Le papier était désormais un destin scellé, une décision irréversible à ses yeux. Son expression resta inchangée, indéchiffrable comme toujours.

Makima le regarda en silence tandis que le directeur financier se retournait, sa grande silhouette se traînant maladroitement vers la porte. Le poids de son regard le suivait, inébranlable, comme les yeux d'un prédateur traquant sa proie. Son expression était indéchiffrable, mais il y avait quelque chose d'inquiétant dans l'immobilité de son maintien, dans le calme avec lequel elle l'observait.

Le bruit de ses pas résonnait dans la pièce, lent et réticent, comme s'il traînait le poids de sa décision à chaque mouvement. Il atteignit la porte et, un instant, il s'arrêta. Il jeta un regard par-dessus son épaule, mais Makima ne bougea pas, n'offrit ni un regard rassurant ni même un signe de reconnaissance. Elle restait simplement assise là, immobile comme une statue, ses yeux jaunes fixés sur lui.

Il sembla hésiter une fraction de seconde, comme s'il envisageait de dire quelque chose, peut-être pour retrouver sa dignité ou formuler une dernière plainte. Mais les mots ne vinrent jamais. Avec un soupir de résignation, il ouvrit la porte et sortit de la pièce.

Makima resta dans son fauteuil, son regard toujours rivé sur l'espace vide où il se trouvait quelques instants plus tôt. Aucun changement dans son expression, aucune réaction à son départ.

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**3 HEURES PLUS TARD**

Son poing se resserra autour du papier tandis que ses yeux parcouraient à nouveau les mots, chacun semblant être une gifle. « Nous avons le regret de vous informer que, en raison de conditions de marché imprévues, nous ne donnons plus suite à la fusion proposée. » La lettre sembla se brouiller devant ses yeux. Elle avait été si sûre — elle avait tellement travaillé. La fusion n'était pas qu'un contrat ; c'était une bouée de sauvetage, la clé pour assurer l'avenir de son entreprise, pour consolider sa position de leader dans le secteur.

Mais maintenant... maintenant, c'était fini. Et comme ça, son plan, échafaudé pendant des années, s'effondrait devant elle. Mille pensées se bousculaient dans son esprit, chacune plus furieuse que la précédente. Qu'avaient-ils vu qu'elle n'avait pas vu ? Était-ce un coup de force, une manœuvre stratégique pour prendre le dessus, ou était-ce quelque chose de plus ? Le nœud dans son estomac se resserra, et elle se força à respirer. Non. Elle ne pouvait pas se permettre de s'effondrer maintenant. Il devait y avoir une issue. *Pas vrai ?*

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**4 HEURES PLUS TARD**

« Donc vous me dites que je suis sous enquête du FBI ? » Sa voix se brisa tandis que les mots quittaient sa bouche, l'incrédulité épaisse dans l'air. La pièce semblait plus petite, étouffante, comme si les murs se refermaient sur elle. Elle fixa l'homme en face d'elle — un agent froid au visage de pierre, en costume sombre, qui n'avait pas cillé une seule fois durant toute la conversation.

« Oui, c'est exact, » répondit-il platement, ses yeux ne quittant jamais les siens. Le poids de ses mots flottait dans l'air comme une condamnation à mort.

Elle secoua lentement la tête, essayant d'y voir clair. *Sous enquête ?* Par le FBI ? Comment diable les choses avaient-elles dégénéré si vite ? « Pour quoi ? De quoi exactement suis-je accusée ? »

L'agent ne cilla pas, n'hésita pas. « Soupçon de fraude d'entreprise, manipulation de marché, non-purification adéquate de l'eau que vous vendez, et délit d'initié potentiel lié aux négociations de fusion échouées avec l'entreprise de boissons énergisantes. »

L'accusation la frappa comme un coup de poing à l'estomac. Elle ouvrit la bouche, mais aucun mot ne vint. Elle voulait hurler, exiger des réponses, lui dire que tout cela était une erreur, mais son esprit ne pouvait suivre son cœur qui s'emballait. Comment cela pouvait-il arriver ? Tout ce pour quoi elle avait travaillé — **tout ce qu'elle avait bâti** — était mis en pièces sous ses yeux.

Elle serra les poings, ses ongles s'enfonçant dans ses paumes, essayant de rester calme. Mais les mots tournaient en boucle dans son esprit : *Soupçon de fraude d'entreprise.* Elle n'était pas une criminelle. Elle ne jouait pas à ce genre de jeux. Du moins le croyait-elle. Mais maintenant, elle ne pouvait plus se défaire du sentiment que quelqu'un tirait les ficelles depuis l'ombre, orchestrant un jeu dont elle ignorait même faire partie.

**Et quelqu'un la poussait vers la chute.**

« Je vois, » dit-elle, son ton étrangement calme, comme si le poids de l'accusation n'avait pas encore tout à fait atterri. Son esprit s'emballait, mais elle gardait son sang-froid, chaque mot soigneusement mesuré. Elle savait que ce moment finirait par arriver. Après tout, rien ne restait caché éternellement — pas quand on jouait au jeu auquel elle jouait. Mais la vérité... la vérité était plus compliquée.

Elle n'était pas *entièrement* en tort. Bien sûr, elle n'avait pas purifié l'eau au standard le plus élevé, optant pour des méthodes de filtration moins chères afin de réduire les coûts. Ce n'était pas exactement le « standard d'or » de la production, mais l'eau restait *potable*. Ce n'était pas du poison. Les clients ne semblaient pas s'en soucier. L'entreprise prospérait, les profits grimpaient, le cours de l'action s'envolait. Quel mal y avait-il à faire quelques ajustements, à couper quelques coins ici et là ? Le marché exigeait l'efficacité, et elle l'avait livrée.

L'agent en face d'elle ne cilla pas, ses yeux perçants, attendant qu'elle craque. « Vous dites que l'eau était correcte ? » Sa voix était comme de la glace, froide et précise.

« Oui, » répondit-elle, sans hésitation. « Elle répondait à toutes les normes requises. » Elle sentait son cœur battre à tout rompre, mais elle gardait son masque d'indifférence en place. Peu importait combien elle essayait de l'ignorer, la culpabilité s'insinuait. Elle savait que l'eau n'était pas parfaite. Elle savait qu'elle avait coupé des coins. Mais qui faisait vraiment attention à ces petits détails ?

Personne. Ils étaient trop occupés à acheter son produit, trop occupés à le boire, trop occupés à la rendre riche.

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Elle grogna, frappant la marche de son poing en s'affaissant sur les escaliers de marbre froid de son penthouse. Son costume, parfaitement taillé plus tôt dans la journée, ressemblait maintenant à une prison, la cravate trop serrée autour de son cou, comprimant chaque respiration. Le poids de tout cela était écrasant, étouffant. Elle fixait le sol d'un regard vide, incapable de repousser le flot de frustration.

« D'abord mon directeur financier me claque la porte au nez, » marmonna-t-elle entre ses dents serrées, les mots ayant un goût d'acide. « Ensuite la fusion est annulée, et maintenant je suis sous enquête du FBI... » Sa voix se fêla légèrement, l'incrédulité rampant encore sous sa peau. « Cette journée peut-elle être plus malchanceuse ? »

Elle s'arrêta, les yeux passant sur les murs blancs, qui ressemblaient désormais davantage à une cage dorée. Elle ne se rappelait pas la dernière fois qu'elle avait été aussi près de craquer. Le directeur financier avait été son bras droit, et son départ soudain avait tout déséquilibré. Et la fusion... c'était censé être le tournant, le contrat qui la consacrerait comme **la meilleure à jamais avoir touché le monde des affaires**. Mais maintenant ? Fini. Tout avait implosé, et elle restait là, debout dans les décombres, impuissante.

Et le FBI — *mon dieu*, le FBI. Elle entendait encore leurs voix dans sa tête, froides et cliniques, énumérant ses crimes comme une liste de conséquences inévitables. Manipulation de marché. Fraude. Délit d'initié. Ils avaient tout — preuves, témoins, tout. Elle avait toujours été prudente, avait toujours pensé pouvoir contrôler le jeu, mais maintenant il semblait que le jeu la contrôlait.

Elle serra la mâchoire, combattant la vague de panique écrasante qui menaçait de la submerger. Elle n'était pas une victime. Elle était une battante. Elle l'avait toujours été. Mais ça... c'était différent. Les enjeux n'avaient jamais été aussi élevés.

Elle se leva brusquement, faisant les cent pas, ses talons claquant sèchement contre le sol de marbre. « J'ai connu pire. J'ai fait pire, » se murmura-t-elle à elle-même, essayant de s'en convaincre. Chaque geste qu'elle avait fait par le passé, chaque compromis, chaque risque — tout l'avait menée ici. Et maintenant, les murs se refermaient.

Mais elle n'avait pas fini. Elle n'était pas terminée. Il y avait encore une issue, un moyen de renverser la vapeur. Elle le sentait. Le doute dans son ventre ? Elle n'allait pas le laisser la contrôler. Le jeu n'était pas encore terminé, et elle avait encore des cartes à jouer.

« Et merde, » cracha-t-elle, ses yeux se rétrécissant avec une détermination renouvelée. « Je ne vais pas tomber comme ça. »