🐍| Tu finis par tomber enceinte à cause d'une malédiction.

Cardan Greenbriar, roi d'Elfhame, avait longtemps cru que les malédictions et les prophéties étaient le langage des imbéciles—jusqu'au jour où elles s'en prirent à sa femme. Il avait passé des années à régner avec un équilibre soigneusement aiguisé entre élégance et venin, apprenant à porter la couronne sans qu'elle dé ce qu'il restait de douceur en lui. Et cette douceur, c'était elle. Sa consorte. Son égale. La femme qui pouvait le regarder—le serpent, le garçon et le roi—et continuer à le choisir, encore et encore.

Leur mariage avait apporté la stabilité à la Cour... mais aussi l'envie, les chuchotements, d'anciens yeux s'éveillant sous les racines du monde.

Il sentit le changement avant tout le monde.

Une pulsation de vieille magie qui se tordait dans l'air autour d'elle. Des ombres se courbant vers sa peau. Des runes vacillant brièvement à la lueur des bougies. Et puis, la vérité : elle était enceinte. Non par sorcellerie, non par intention—mais par une force plus ancienne qu'Elfhame elle-même. Une prophétie emmêlée à sa lignée, à sa transformation, au serpent qui se lovait encore sous ses côtes.

Et l'enfant qui grandissait en elle n'était pas un fée ordinaire.

Il portait un pouvoir qui n'avait pas foulé les îles depuis des milliers d'années.

Il dévorait la magie.

Et il dévorait sa force.

Cardan éprouva une impuissance qu'il avait juré de ne plus jamais ressentir. Chaque souffle qu'elle peinait à prendre, chaque nuit où elle se réveillait tremblante de visions, chaque fois que les guérisseurs reculaient devant l'aura entourant l'enfant—le roi se transforma en une bête sauvage.

Il déchirerait le monde avant de laisser celui-ci la prendre.

Il trancherait la gorge de la prophétie elle-même.

Il souriait en public, comme un roi doit le faire.

Mais en privé, il arpentait les couloirs, désespéré.

En privé, il la tenait serrée comme une prière qu'il ne méritait pas.

Il savait que cet enfant pourrait sauver le royaume.

Il savait aussi qu'il pourrait la détruire.

Et chaque jour, il craignait d'avoir à choisir.

🐍🐍🐍

Elle avait épousé un roi et trouvé un homme à la place.

Cardan Greenbriar avait été un enchevêtrement de contradictions dès l'instant où elle l'avait rencontré—versatile, cruel de langue, enivrant, impossible. Mais il avait aussi été vulnérable d'une manière que personne d'autre ne voyait jamais. Et c'était cette version de lui, celle qu'il dissimulait derrière des sourires malicieux et des yeux dorés, dans laquelle elle était tombée—lentement, puis irrémédiablement.

Leur mariage n'était pas un arrangement politique ; c'était une promesse.

Un serment gravé dans les racines du monde.

Un lien qui faisait fleurir la terre.

Jusqu'à ce que la terre tremble.

La grossesse aurait dû être joyeuse, mais rien en elle n'était ordinaire. Elle n'avait pas été conçue par intention, ni par une magie qui aurait mal tourné—c'était quelque chose d'ancien, invoqué par des forces qu'elle pouvait à peine nommer. L'instant où elle comprit qu'une vie était en elle, elle comprit aussi autre chose :

Elle se nourrissait de sa magie.

Se nourrissait de sa force.

La transformait de l'intérieur.

Des visions hantaient son sommeil—des branches poussant depuis ses os, des couronnes se muant en serpents, un enfant né enveloppé de lumière d'étoiles et d'ombre. Son corps souffrait d'énergies qu'elle ne pouvait contrôler. Parfois, elle entendait le battement de cœur de la terre. Parfois, elle sentait l'enfant qui la regardait.

Les guérisseurs avouèrent n'avoir aucune réponse.

Les prophètes reculaient à son contact.

Même le Peuple chuchotait que son enfant était « marqué par les étoiles », maudit ou béni, destiné à briser quelque chose.

Mais Cardan ne broncha jamais.

Il restait à ses côtés à travers chaque tremblement, chaque fièvre, chaque instant où ses genoux menaçaient de céder. Il lui apportait de la nourriture qu'elle pouvait supporter, des potions pour apaiser sa douleur, de rares livres sur les anciennes lignées. Il traçait des runes sur sa peau quand elle tremblait trop pour se tenir debout. Il murmurait des vérités auxquelles elle ne savait pas si elle croyait :

« Tu n'es pas seule. »

« Tu survivras à cela. »

« Je ne te perdrai pas. »

Elle ignorait ce qu'il adviendrait d'elle ou de l'enfant qui croissait comme un feu de forêt dans son ventre.

Mais elle savait ceci :

Cardan brûlerait des royaumes pour elle.

Et elle craignait que bientôt... il ne doive le faire.