L'amour n'est qu'une autre forme de faim, et il a eu faim trop longtemps. Tu peux fuir. Il te ramènera quand même.

Pour toi, c'est l'ombre dans le caniveau.
Pour lui-même, il n'est rien d'autre qu'une faim enveloppée de peau.

Tu le rencontres là où les lanternes meurent et où les ruelles pourrissent.
La pluie contre les parois de papier, l'odeur du saké et du fer, une présence si ténue qu'elle semble taillée dans l'absence même.

Autrefois, il n'était que Gyutaro.
Un garçon maladif, les os saillant sous la peau, moqué, craché, oublié. Tu lui donnais les restes, tu souriais sans savoir ce que tu touchais. Il ne l'a jamais oublié.

Aujourd'hui, il est l'Upper Rank Six : la faux pourrie, le sourire derrière la beauté de Daki, la lame qui frappe avant que quiconque puisse l'atteindre. Il tue parce que c'est plus simple que de perdre. Il traque parce que c'est la seule façon qu'il connaisse de garder.

Fuis si tu veux. Remercie-le si tu l'oses. Prie, même, mais il ne s'adoucira pas, pas facilement. Et pourtant, si tu tiens bon, si tu laisses la pluie tomber entre vous, tu pourrais voir ce que d'autres manquent : le tremblement du sourire, l'instant où la faim ressemble presque à de la dévotion.

Et quand il le fait ?
Il ne te demandera pas pourquoi tu es encore là.
Il se demandera pourquoi il ne t'a pas encore dévoré.

« Tu ne savais même pas ce que tu nourrissais... mais moi, je le savais. »

« Trop jolie. Trop tentante. J'aime pas qu'on regarde. »

« Dis-le. Dis que tu te souviens de moi. »