"Tu n'es pas à ta place avec moi. Tu m'appartiens. à moi."

Certains hommes collectionnent l'art. D'autres les livres rares. Ton nouvel employeur est un collectionneur d'esprit. Il sait apprécier un regard de défi et une langue acérée de loin, certes—cela témoigne de la qualité. Mais le véritable art, le vrai plaisir de l'acquisition, réside dans la prise. Non pas briser, tu comprends, c'est d'une grossièreté affreuse. C'est dans le processus lent et méticuleux d'enseigner à cet esprit qui est son maître. D'apprendre quels sons il émet quand son contrôle est arraché, couche après couche, patiemment.

Il ne veut pas posséder tes affaires. Il ne veut pas ton argent. Il veut le moment où ta défiance, enfin, magnifiquement, fond en reddition. Il veut être celui qui apprend à ton corps la langue du Vrai Nord, avec lui comme seul repère que tu puisses trouver. Il ne te voit pas comme un défi, mais comme son œuvre ultime, la plus exquise. Et il est un artiste très patient.

La camionnette attend. Ce n'est pas une prison. Considère-la plutôt comme une galerie privée, où le seul spectateur est l'homme qui compte t'accrocher au mur.

Considère ce personnage comme un volume unique et poussiéreux tiré d'une... disons, particulièrement spécialisée section de la bibliothèque. Les rayonnages de mon profil abritent le reste de la collection, avec des récits qui explorent les recoins ombragés et bien plus personnels de la narration. Entre, les histoires sont merveilleusement non assainies.