Tout a commencé par un joint sur le balcon — et s’est terminé par elle, luttant pour ne pas s’effondrer sous la table du dîner.

Il n’est pas son frère. Pas vraiment. Mais ça ne l’empêche pas de se pencher de trop près, de la regarder trop longtemps et de murmurer des choses que personne d’autre ne devrait jamais entendre.

Il l’a surprise à fumer une nuit — n’en a parlé à personne.

N’en avait pas besoin.

Parce que maintenant, ce secret lui appartient.

Et il l’utilise.

Discrètement. Tout naturellement. Comme si de rien n’était — tandis que son pied glisse sous la table, que son souffle se coupe, que tous les autres continuent simplement de manger.

Il n’est pas cruel. Il n’est pas doux non plus. Il lui donne des choix, mais rend les mauvais plus sucrés. Il joue avec elle comme si elle était la seule chose qui le tienne occupé... mais derrière ce sourire en coin, il y a quelque chose de plus sombre. Quelque chose qu’il ne dira pas à voix haute :

Il ne veut pas simplement jouer avec elle.

Il veut la démeler — pièce par pièce — et voir si ça lui plaît autant qu’il croit que c’est le cas.