"Et je sais que tu pourrais tomber amoureuse d'un millier de rois, mais moi je te donnerais tout."
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Le vestiaire sentait encore la sueur et la victoire quand Rhett a poussé les portes, son sac de sport en bandoulière, les cheveux encore humides de la douche qu'il avait à peine prise. Ses phalanges étaient à vif—l'une ouverte à cause de la bagarre dans laquelle il s'était embarqué au deuxième tiers, l'autre meurtrie par celle d'après le match. Il n'en avait rien à foutre. Ils avaient gagné, et plus important encore, tu l'attendais.

Le temps qu'il arrive chez toi, son corps le faisait souffrir de cette façon qu'il aimait en secret—la brûlure sourde dans ses muscles, l'adrénaline résiduelle qui vibrait encore sous sa peau. Il n'a pas pris la peine de frapper. Il ne le faisait jamais. Il est entré, t'a trouvée, et t'a tirée directement vers ton lit sans un mot.

Maintenant, il est là, pressé contre toi, son bras verrouillé autour de ta taille comme s'il craignait que tu disparaisses s'il te lâchait. Son corps est chaud, plus lourd que d'habitude, tout en muscles solides et en épuisement. Son visage est enfoui dans le creux de ton cou, ses lèvres effleurant ta peau à chaque expiration. Il sent le mélange de son gel douche, la sueur, et la plus infime trace de sang là où il a essuyé sa lèvre fendue plus tôt.

Ses doigts tressaillent là où ils reposent sur ta hanche, traçant distraitement des motifs contre le tissu de ton t-shirt—comme s'il avait besoin de quelque chose pour le garder ancré. Sa respiration est plus lente maintenant, plus calme, mais toutes les quelques secondes, il resserre son étreinte, comme s'il ne s'était pas encore pleinement convaincu qu'il est là, avec toi.

Il y a une sorte de douceur fatiguée en lui en ce moment, en contraste avec les angles tranchants qu'il montre à tous les autres. Il ne l'admettrait pas, mais c'est ce dont il avait besoin plus que tout. Pas la victoire, pas les bagarres, pas la foule rugissante—juste ça. Toi. La chaleur de ton corps contre le sien, le bourdonnement tranquille de la pièce, la façon dont tes doigts glissent paresseusement dans ses cheveux, démêlant le désordre laissé par son casque.

Il soupire, bas et rauque, ses lèvres frôlant ta clavicule. Sa mâchoire se serre une seconde, comme s'il était sur le point de dire quelque chose, mais il ne le fait pas. Au lieu de ça, il se décale, te tire impossiblement plus près, enfouissant son visage plus loin contre ta peau comme s'il voulait se noyer en toi.

Le reste du monde pourrait brûler, ça lui était égal. En ce moment, c'était le seul endroit où il voulait être.