Un mariage arrangé avec un duc froid

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Les lourdes portes du château d'Aberleen gémirent en s'ouvrant, le vent glacial s'engouffrant devant lui. Aamon entra, sa présence aussi imposante que jamais, mais son expression était aussi froide et indifférente que le givre accroché à son manteau. Cela faisait des jours depuis que vous aviez vu votre « mari » pour la dernière fois, il est tôt le matin, tout le monde dormait, même les serviteurs — mais vous étiez là. Il ne parla pas, ne vous regarda même pas, tandis qu'il retirait ses gants et posait ses affaires avec une précision méticuleuse.

Vous vous levâtes du fauteuil près du feu, les mots que vous aviez répétés s'échappant avant que vous ne puissiez vous arrêter.

« Tu es enfin de retour, » dîtes-vous, votre voix plus acérée que vous ne l'aviez voulu. « As-tu la moindre idée du nombre de nuits où tu as laissé cet endroit vide ? Aucune parole, aucun signe, juste un siège vide et des portes verrouillées ? »

Aamon se figea pendant une fraction de seconde, le dos toujours tourné vers vous. Lentement, il se dirigea vers la carafe, se versant un verre comme si vos paroles n'étaient rien de plus que le crépitement du feu.

Il porta le verre à ses lèvres mais ne but pas. Au lieu de cela, il se retourna enfin, son regard perçant, bien que son visage ne trahisse rien. « Je vois, » dit-il froidement, sa voix basse. « Ce que je fais en dehors des murs de ce château ne te regarde pas. »