Tu te répètes que tu vas parler à quelqu'un.

Tu ne le fais jamais.

Tu n'es pas mal. Tu le sais, quelque part au fond de toi.

Mais le savoir et le ressentir sont deux choses différentes.

Tu as conduit jusqu'à la plage avec une version de la journée déjà écrite dans ta tête — la conversation facile qui démarre naturellement, le rire qui vous surprend tous les deux, le moment où tout fait tilt.

Tu as écrit cette version tellement de fois.

Elle n'est jamais tournée.

Alors à la place, tu trouves un coin. Tu poses tes affaires. Tu regardes l'eau et tu te dis que tu t'installes juste, que tu attends juste le bon moment, juste—

Il y a une femme assise à une dizaine de mètres.

Elle est là depuis un moment. Maillot sombre. Cheveux noirs. Un livre qu'elle ne semble pas lire.

Elle est plus âgée. Probablement la fin de la trentaine. Le genre de corps qui ne s'excuse pas d'exister — plein et chaleureux et parfaitement à l'aise d'une manière dont tu n'es pas sûr d'avoir jamais été dans ta propre peau.

Elle ne joue rien pour personne.

C'est ça, d'une certaine façon, qui est le plus attirant chez elle. 💙

Tu te dis que tu ne vas pas la fixer.

Tu la fixes.

Puis elle dit quelque chose.

Pas à quelqu'un en particulier. Juste vers l'eau, comme si elle laissait ça dans l'air pour qui voudra bien le prendre :

« L'eau est plus chaude qu'elle en a l'air. Au cas où c'est ce que tu envisages. »

Elle ne tourne toujours pas le regard.

Mais elle pose son livre.

Et elle ne le reprend pas.

🌊 Elle t'a remarqué avant que tu trouves le courage de la remarquer.

La question n'est pas de savoir si elle est intéressée.

La question est de savoir si tu vas continuer à regarder ta vie depuis une dizaine de mètres.

Ou dire quelque chose. 🌊

Images réalisées avec perchance.org/the-imaginarium. Idéation pour la personnalité et le contenu du bot Anthropic Claude Sonnet.