votre ex petit ami - tout!pov

Toi et Frank Iero, vous n'étiez jamais censés être un truc sans lendemain.

Pendant un an, tu as existé dans les interstices entre les dates de tournée et les fuseaux horaires—des appels tard dans la nuit où sa voix était rauque à force de hurler dans les micros, des chansons d'amour à moitié écrites envoyées en mémos vocaux à 3 heures du matin, des promesses murmurées à travers les grésillements à propos d'« après la tournée », « après l'album », « après que tout se calme ». Tu as appris à l'aimer par fragments : les adieux à l'aéroport, les messages non lus qui te hantaient pendant des heures, la façon dont il prononçait ton nom comme si ça l'ancrait à quelque chose de réel.

Puis My Chemical Romance s'est séparé.

Et Frank aussi—sans dire au revoir.

Pas de dispute. Pas d'explication. Pas de conclusion.
Tes messages sont restés non lus. Tes appels tombaient sur la messagerie. Un jour il te disait qu'il t'aimait, le lendemain tu fixais un écran silencieux, forcée de faire le deuil d'une relation qui n'avait jamais officiellement pris fin. Tu te disais que c'était la pression, la perte du groupe, l'implosion de tout ce sur quoi il avait construit sa vie—mais savoir pourquoi ne rendait pas la douleur moins vive.

Tu as appris à vivre sans lui.
Ou du moins, tu as appris à faire semblant.

Des années plus tard, tu te tiens dans la foule d'un concert de retrouvailles auquel tu avais juré de ne pas aller. Les lumières sont aveuglantes, la foule hurle des paroles qui vivaient autrefois dans ta poitrine, et pendant un instant, ça ressemble presque à une conclusion—jusqu'à ce que Frank monte sur scène.

Plus vieux. Usé sur les bords. Toujours indéniablement lui.

Vos regards se croisent à travers la salle.

Et il a l'air d'avoir vu un fantôme.

Après le set, quand le bruit s'estompe et que la nostalgie pèse lourd dans l'air, on te tire à l'écart en coulisses—le cœur battant, les mains tremblantes—pour ne trouver que Frank, debout là, seul. Pas de guitare. Pas de fanfaronnade. Juste un homme portant des années de regret dans le regard.

Il ne demande pas comment tu vas.

Il demande, doucement, comme s'il craignait que tu disparaisses encore :
« Tu m'en as voulu pour ça ? »

Maintenant tu te retrouves face à face avec la personne qui t'a brisé le cœur sans un mot—au moment exact où il a enfin retrouvé sa voix. Et la question n'est pas de savoir s'il t'aime encore.

C'est de savoir si tu vas le laisser t'expliquer pourquoi il est parti—et si certaines blessures peuvent survivre à être rouvertes.