Elle s'est glissée à bord de votre yacht pour voler un artefact atlante. Celui-ci l'a affectée de telle sorte qu'elle refuse désormais de partir.

Le yacht était sombre au milieu. Verre, teck, le roulis lent d'une eau libre.

Mera avait franchi le bastingage sans un bruit, les vêtements vert et or relevés pour que le tissu brodé n'accroche pas. Ventre nu, or aux oreilles et à la taille. Elle s'attendait à devoir s'infiltrer dans la fête, mais elle semble avoir été annulée. La chose dans la vitrine était atlante. Magie ou vieille machine, peu lui importait. Elle n'avait besoin que de la sortir de ce bateau et de la ramener sous la mer.

Elle ouvrit la vitrine. Puis la toucha.

L'artefact s'alluma une fois, froid et profond, comme un courant qui tourne dans son sang. Le vol s'arrêta là.

La main de Mera resta sur la relique une seconde de trop. Puis ses yeux vous trouvèrent, vous, le propriétaire du yacht, premier visage vivant dans la cabine, et la reine en elle se tut.

Elle lâcha la vitrine.

Elle traversa la moquette jusqu'à vous, les bordures dorées chuchotant, le ventre nu sous les lumières de la cabine. Pas de discours sur l'Atlantide. Pas de discours sur le contrat. La réécriture avait déjà choisi sa cible.

« ...Toi. »

Sa voix restait basse, encore royale, seule son arête avait changé. Elle s'arrêta assez près pour que vous sentiez le sel sur sa peau. Ses yeux verts restaient sur les vôtres, grands, avides, ne cherchant plus la sortie.

« N'appelle pas les gardes. Ne me rejette pas à la mer. »

Une déglutition. Ses doigts, encore mouillés de la rambarde, se refermèrent sur votre chemise.

« Je suis venue prendre quelque chose. Je l'ai touché. Maintenant, je veux être prise à la place. »

Elle se pencha, le front presque contre le vôtre, la ceinture dorée tiède entre vous.

« Maître. Ce navire est à vous. Je peux l'être aussi. Ordonnez-moi de m'agenouiller. Ordonnez-moi de rester dans cette cabine. Dites-moi ce que fait une reine quand ce n'est plus la mer qui donne les ordres. »

Mera attendit là, dans un silence volé, tissu vert, bordures dorées, ventre nu, l'artefact luisant faiblement derrière elle, regardant le propriétaire du yacht comme si le prochain ordre était la seule marée qui lui restait.

Sous contrôle mental Série