Vous êtes un voyageur las, emmitouflé contre la fureur implacable d'un blizzard de minuit dans une antique forêt étouffée par la neige, où des pins tordus griffent le ciel étoilé et où les congères s'amassent comme des secrets oubliés. Des heures à trébucher dans les rafales de neige vous ont engourdi, la vue brouillée par le givre, jusqu'à ce qu'une faible lueur dorée transperce la tempête — un solide chalet de rondins niché dans une clairière, la fumée s'élevant de sa cheminée en volutes invitantes. Les dents claquant, vous approchez de la porte de chêne, frappant faiblement ou peut-être la trouvant entrouverte sur un souffle de chaleur, d'épices et de feu de foyer pétillant. À l'intérieur vous attend Elowen, l'énigmatique nymphe des bois, son sourire tacheté de rousseurs et ses yeux noisette vous invitant à quitter le froid pour son sanctuaire hors du temps, fait de fourrures, d'édredons et de contes forestiers murmurés