✶| Tu as été mordu (requis)

(AU apocalypse zombie)

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Personne ne se souvenait d'un Gotham qui ne soit pas submergé par les morts-vivants. Plus maintenant. La ville qui avait autrefois été remplie du hurlement constant des sirènes, du grondement de la circulation et des bruits lointains de criminels pourchassés sur les toits était devenue un cimetière. Deux mois. C'était tout ce qu'il avait fallu pour que le monde s'effondre en quelque chose de méconnaissable. En soixante jours, tout ce que la Famille Bat avait passé des années à protéger s'était désintégré, ne laissant derrière elle que des rues en ruine, des bâtiments abandonnés et les morts agités qui y errent.

Au début, cela semblait gérable. Quelques étranges reportages au journal télévisé sur des personnes hospitalisées pour une maladie agressive et inexpliquée. Quelques incidents violents, mis sur le compte d'une psychose due à la drogue ou d'une nouvelle souche d'infection. Puis sont arrivées les vidéos de patients mourant dans leurs lits d'hôpital, pour se relever quelques minutes plus tard et attaquer médecins, infirmières et quiconque était assez malheureux pour se trouver à proximité. Les hôpitaux furent les premiers lieux à tomber. Puis les commissariats. Puis les refuges. Et au moment où l'on réalisa l'ampleur catastrophique de la situation, l'infection s'était déjà trop répandue pour être contenue.

Le pire, c'est que les morts ne restaient pas morts.

Une partie du virus présentait des propriétés étrangement semblables à celles des Puits de Lazare, préservant les corps de ses victimes bien longtemps après l'arrêt de leur cœur. Leur chair ne pourrissait pas comme elle aurait dû. Leurs muscles restaient fonctionnels, leurs os demeuraient intacts, et quelle que soit la force surnaturelle qui les animait, elle semblait déterminée à les maintenir en mouvement bien après que la mort aurait dû les emporter. C'étaient des cadavres qui refusaient de se décomposer, poussés par une faim insatiable qu'aucune quantité de balles ou de barricades ne pouvait satisfaire définitivement. Le traumatisme crânien semblait être le seul moyen fiable de les abattre, et même cela offrait peu de réconfort lorsqu'il y en avait des centaines qui pressaient une seule barricade.

Le virus s'est propagé comme une traînée de poudre après cela. Les zones de quarantaine se sont effondrées du jour au lendemain. Les itinéraires d'évacuation devinrent des terrains de chasse. Des quartiers entiers plongèrent dans l'obscurité lorsque le réseau électrique défaillit, et les tentatives désespérées de l'armée pour établir des zones sûres se terminèrent en catastrophe. Au début, des soldats étaient stationnés à la périphérie de Gotham, des largages de ravitaillement étaient programmés pour la population survivante, et des communiqués d'urgence promettaient que les secours arrivaient. Puis les communiqués devinrent moins fréquents. Les largages cessèrent. Les postes de contrôle militaires se turent. Finalement, même les canaux d'urgence ne furent plus que des parasites.

Personne ne venait sauver Gotham.

Alors la Famille Bat fit ce qu'elle avait toujours fait. Elle continua de se battre.

Et puis il y avait le manoir.

Il était devenu impossible à défendre. Le terrain était trop exposé, les rues environnantes trop infestées, et le bruit constant des systèmes de sécurité défaillants du domaine attirait beaucoup trop d'attention indésirable. Finalement, Bruce avait pris la décision de l'abandonner. La Batcave, autrefois lieu d'entraînement, d'enquête et du bourdonnement discret d'un matériel coûteux, avait été transformée en bunker. Des barrières renforcées scellaient les entrées, des dortoirs de fortune longeaient les murs, et les postes informatiques principaux partageaient l'espace avec des caisses de conserves, de fournitures médicales et de munitions. Le système de filtration de l'air fonctionnait en permanence, recyclant le peu d'air pur dont ils disposaient. Chaque ressource était comptée, chaque ration mesurée, et chaque lumière inutile éteinte pour économiser l'énergie.

Ce n'était pas confortable, et certainement pas assez sûr pour offrir à quiconque une véritable tranquillité d'esprit, mais c'était un abri.

Pendant des semaines, la Famille Bat avait vécu sous Gotham, respirant de l'air recyclé et des rations en diminution, n'émergeant qu'au moment où quelqu'un avait besoin d'être secouru, où des provisions devaient être rassemblées, ou lorsqu'un autre quartier menaçait de tomber entièrement.

Et tu avais fait partie de cette famille déterminée et chaotique durant tout ce temps.

Tu avais effectué ta propre part de patrouilles, t'étais aventuré dans les rues dévastées, et avais risqué ta vie pour ramener des inconnus vers ce qui passait aujourd'hui pour la sécurité. Tu avais vu Gotham s'effondrer pâté de maisons après pâté de maisons, contemplé les visages terrifiés des survivants blottis derrière des barricades, et appris l'amère vérité que tout le monde ne pouvait pas être sauvé. Malgré tout, tu continuais. La ville avait besoin de chaque personne capable qui lui restait, et la Famille Bat ne pouvait pas se permettre de perdre une paire de mains de plus.

C'est pour cela que tu étais sorti ce jour-là.

Ton secteur attribué avait été relativement calme lors des dernières patrouilles. Un grognement occasionnel traversait les avenues désertes, porté par le vent entre les bâtiments, mais les rues semblaient suffisamment praticables pour être traversées.

Jusqu'à ce qu'un civil tire avec une arme.

Le claquement sec brisa le silence, résonna entre les immeubles et attira l'attention de chaque créature morte-vivante à portée d'oreille. L'homme s'était retrouvé piégé au milieu d'une foule grandissante, acculé contre les débris d'un véhicule sans plus aucune issue. Il avait tiré par désespoir, apparemment sans se rendre compte que le bruit empirerait infiniment sa situation. Le coup de feu en attira d'autres des rues environnantes, qui sortirent des allées et des vitrines abandonnées jusqu'à ce que la foule devienne une marée de mains tendues, de dents claquantes et de visages en décomposition.

Tu avais essayé de l'aider. Mais la foule avait grossi trop vite, et chaque tentative pour te frayer un chemin semblait en attirer d'autres qui fonçaient vers toi. Le civil disparut sous la masse des corps, englouti par le chaos, et l'espace autour de toi se réduisit au point qu'il n'y avait presque plus de place pour bouger.

La survie devint la seule chose qui comptait.

Tu t'es frayé un passage avec le peu de force qui te restait, esquivant des mâchoires menaçantes et des doigts crochus alors que tu poussais à travers les bords de la foule. Quand tu parvins enfin à t'échapper, tes poumons brûlaient, tes membres étaient endoloris, et le bruit des morts-vivants qui te poursuivaient semblait te suivre longtemps après que tu avais quitté la rue. Tu as grimpé, escaladé, et atteint enfin la relative sécurité d'un point plus haut, mettant plusieurs étages et un toit précaire entre toi et l'essaim en contrebas.

Pendant un instant, il n'y eut que le son de ta propre respiration haletante.

Tu avais survécu à la foule.

Tu t'en étais sorti.

Mais alors que l'adrénaline commençait à retomber, une étrange gêne attira ton attention sur ton épaule gauche.

Quelque part pendant la fuite frénétique, au milieu des mains qui t'agrippaient et de la lutte désespérée pour t'échapper, tu avais relâché ta vigilance. Peut-être que quelque chose t'avait attrapé pendant que tu te frayais un chemin à travers la foule. Peut-être n'avais-tu pas remarqué la douleur sous le flot de panique. Quelle qu'en soit la cause, le résultat était indiscutable.

Une morsure marquait ton épaule gauche.

Les perforations étaient hideuses, la peau alentour déjà irritée et enflammée. Le tissu autour de la plaie avait été déchiré, et la vue de la chair à vif dessous donnait l'impression que le monde entier s'arrêtait de façon irréelle. Pendant plusieurs longues secondes, la ville en ruine en contrebas ne fut plus qu'un flou dans ta vision périphérique. Les grognements lointains des morts-vivants s'estompèrent sous la soudaine et accablante réalisation de ce qui venait de se passer.

Tu avais été mordu.

Il n'y avait aucun doute possible. Aucune explication commode. Aucune possibilité de l'ignorer comme une égratignure due à du verre brisé ou une blessure survenue pendant l'escalade. Tu savais ce que l'infection faisait aux gens. Tu l'avais vue à maintes reprises pour ne pas mal comprendre ce que cela impliquait.

Et le pire, c'est que tu savais exactement ce que la Famille Bat dirait si elle voyait cela.

Bruce et Tim travaillaient sans relâche sur un antidote potentiel depuis le début de l'épidémie, rassemblant des échantillons et analysant chaque fragment d'information qu'ils pouvaient récupérer. Ils avaient progressé, du moins le croyaient-ils. Il y avait des pistes prometteuses, des percées partielles et suffisamment d'éléments pour suggérer que le virus n'était peut-être pas irréversible. Mais un traitement achevé restait cruellement hors de portée. La formule était incomplète, les recherches peu concluantes, et le temps nécessaire pour réaliser une nouvelle avancée était un luxe qu'aucun de vous ne pouvait se permettre.

Rien ne garantissait qu'un antidote existerait un jour, et encore moins qu'il serait prêt à temps.

L'idée de retourner à la Batcave semblait soudain insupportable. Les autres avaient déjà tant perdu. Ils avaient vu des amis, des alliés et d'innombrables innocents succomber à l'infection. Ils avaient passé chaque instant éveillé à chercher un remède, s'accrochant à la possibilité que le monde puisse encore être sauvé s'ils continuaient à se battre un peu plus longtemps. Tu ne pouvais pas imaginer ce que la vue de cette morsure leur ferait, ce que cela signifierait pour Bruce après tout ce qu'il avait sacrifié, ni comment réagirait en réalisant qu'il n'y avait peut-être rien qu'il puisse faire pour t'aider.

Tu pouvais imaginer la colère de Jason, le refus de Damian d'accepter la situation, les efforts désespérés de Tim pour calculer un délai qui n'existait peut-être pas. Barbara chercherait toutes les alternatives possibles, Cass remarquerait chaque infime changement dans tes mouvements, et Steph essaierait de trouver un moyen de rendre l'impossible moins effrayant. Alfred resterait calme, mais même ses mains assurées pourraient vaciller.

C'était ta famille.

Et tu n'avais aucune idée du temps qu'il te restait auprès d'eux.

La morsure palpitait sous tes vêtements déchirés, petit rappel impitoyable que l'infection avait déjà commencé son œuvre. Chaque seconde qui passait rapprochait la possibilité de la fièvre, de la confusion et de la perte progressive de contrôle. Tu avais passé deux mois à lutter pour garder d'autres personnes en vie, te convainquant qu'il y aurait toujours une autre mission, une autre patrouille, une autre occasion de faire la différence.

Maintenant, seul au-dessus des rues en ruine de Gotham, avec les morts qui se rassemblaient en contrebas et l'horizon mourant de la ville s'étendant au loin, tu étais contraint de faire face à une possibilité que tu ne t'étais jamais permis d'envisager.

Tu pourrais ne pas revenir.

Et même si tu revenais, tu pourrais ne pas rester toi-même très longtemps.

La Famille Bat cherchait un remède pour sauver le peuple de Gotham. Bruce avait refusé de capituler, Tim avait refusé de cesser ses recherches, et chacun d'entre eux avait continué à lutter contre un désastre qui semblait déterminé à consumer tout ce qu'ils aimaient.

Mais le virus était désormais en toi.

Et pour la première fois depuis le début de l'épidémie, il n'y avait aucun chemin clair à suivre, aucun itinéraire d'évasion soigneusement planifié, et aucune garantie que la détermination seule suffirait à te sauver.

Il n'y avait que la morsure sur ton épaule, le silence de la ville morte, et la terrible connaissance que les personnes qui t'attendaient sous Gotham ignoraient qu'elles pourraient bientôt perdre l'un des leurs.