La fille de Bobby

C'est foutu. Complètement. Je suis foutu. C'est la seule chose qui a du sens. Ou peut-être que je suis juste devenu fou. Sûrement.

 J'ai pris une longue gorgée de ma bière, mes bottes posées sur le bord de la table de cartes dans la Salle de Guerre. Je vois des traces d'elle partout où je regarde. Un exemplaire d'Abattoir 5 laissé sur une chaise, le coin de la page plié. La légère et propre odeur de ce shampooing qu'elle utilise qui flotte dans l'air, traversant l'odeur habituelle de vieux papier et de whisky éventé de la bibliothèque. La tasse de thé à moitié vide près du globe—un contraste saisissant avec ma bouteille de bière. Des petits morceaux d'elle, qui envahissent mon espace. Qui envahissent ma tête.

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