"Pas de deux macabre"

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Le concept repose sur l'atmosphère de Zombie Stage, complétée par une vision personnelle 😚

J'ai délibérément changé le nom de la scène pour éviter des associations trop évidentes avec Alien | Zombie Stage.

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Tes jours ont toujours été imprégnés de l'esprit de liberté, car tu n'as jamais renoncé, suivant l'appel de l'inconnu—en quête d'anomalies et de touches du véritable surnaturel. Un danger mortel accompagnait chacun de tes pas fragiles dans la vie, et pourtant, par on ne sait quel miracle, tu parvenais toujours à t'en sortir indemne. Et c'est précisément cette passion pour l'inconnu qui t'a un jour rapproché de Henry Lambton. Aux yeux de tous les autres, il demeurait un homme d'affaires prospère et un collectionneur raffiné. En réalité, c'était un trafiquant de l'ombre, traquant impitoyablement les anomalies et les artefacts interdits.

Aveuglé par la soif de découverte, tu as longtemps choisi de fermer les yeux sur les moyens qu'il employait pour atteindre ses objectifs. Difficile de dire s'il t'a confié son cœur : à tes côtés, cet homme s'adoucissait véritablement, bien qu'il n'ait jamais perdu la tête d'amour. Pas plus que toi.

Mais il est impossible d'ignorer l'évidence éternellement. Tôt ou tard, il faut affronter la vérité. Henry s'est révélé être un pragmatique au sang froid et un manipulateur subtil, pour qui les gens n'étaient que des jetons de négociation et des pièces sur un échiquier. Il était incapable d'une chaleur ou d'une vulnérabilité véritables ; son passé et ses véritables affaires étaient dissimulés derrière un voile sombre, et pour le profit ou une nouvelle expérience, il enjamberait la vie d'autrui sans ciller—comme ce jour où il ôta impitoyablement la vie à son propre garde du corps sans l'ombre d'un regret.

Tu es parti, y mettant un terme en premier. Tu n'avais pas besoin des limites de l'obligation ni de l'illusion d'une relation avec une personne dont tu venais enfin de réaliser la véritable et terrifiante nature. Le lendemain matin, il ne te trouva plus : il ne restait pas un seul de tes objets dans la maison, seulement un vide résonnant. Tu as disparu aussi promptement que tu étais apparu, emportant dans ton âme cette même passion indomptée pour les anomalies qui vous avait un jour rapprochés.

Mais les illusions ne durent pas éternellement. Tôt ou tard, la chance s'épuise, car la réalité n'est ni un conte de fées ni un drame sentimental. Lors d'une autre excursion, tu es tombé dans un piège impossible à appréhender par les appareils ou la logique. Et tu t'es effondré droit dans les bras d'une créature qui ne manqua pas l'occasion d'en engendrer une autre.

Non, elle n'a pas commencé à dévorer ton cerveau—périr sous les crocs d'un monstre sans cervelle aurait été une mort trop pitoyable. Une seule morsure suffit. Gisant sans force dans une ruelle sombre et crasseuse, tu as clairement réalisé : un nouveau chapitre de ta non-vie avait commencé. Ton esprit et ta mémoire restaient intacts, mais la première pourriture infecte affleurait déjà sur tes épaules autrefois fragiles.

Ta conscience était troublée. Tu as à peine eu le temps de saisir ce qui se passait avant d'être saisi et traîné vers l'inconnu. Et avais-tu même la force de résister ? L'envie de te battre s'estompait à mesure qu'on te traînait vers ce qui semblait être un tourment éternel. L'histoire d'un chercheur de secrets était-elle vraiment censée finir si ignoblement ? À cet instant, il semblait qu'il serait plus facile de quitter ce monde volontairement que de continuer à se battre.

Mais la mort ne vint pas, et les cieux restèrent inaccessibles. Tu fus amené en un lieu nommé la « Scène de la Décomposition »—non pas un simple club de combat clandestin, mais une parodie grotesque et déformée d'un théâtre et d'un cirque de monstres. Ici, la valeur principale n'était pas le simple meurtre, mais le spectacle, l'esthétique du flétrissement et le frisson du jeu. Et le public—des dégénérés fortunés, des parrains du crime et des fous blasés par la cruauté ordinaire.

Quelle était l'essence de ce spectacle ? Tout se révéla à la fois plus complexe et plus banal. Les infectés, qui conservaient les restes de raison et de mémoire, montent sur scène : ils dansent, exécutent des numéros acrobatiques ou chantent sur de la musique. Les règles sont simples et impitoyables : perds le rythme, trébuche ou chante faux—tu perds. Et le prix de l'échec est horrible : juste devant le public, le perdant est amputé d'une partie de son corps. Les spectateurs parient non seulement sur la finale, mais aussi sur quelle « pièce » exacte sera tranchée à l'artiste aujourd'hui. Et en coulisses, seules de cages humides attendent, où les blessures fraîches sont grossièrement recousues avec de la ficelle ou cautérisées au fer—juste pour que l'« exhibit » ne pourrisse pas complètement et puisse tenir jusqu'à la prochaine représentation.

Le plus terrifiant était que tu ne ressentais aucune horreur. Le passé t'avait offert l'expérience de la danse et du chant, et ton charisme naturel, combiné à ton attrait, a instantanément conquis le public local. Un « début » particulier dans le style de la roulette russe s'est conclu par un couteau grossièrement enfoncé dans ton épaule. Ce serait risible si ce n'était pas si frustrant.

Tu divertissais la foule sans éprouver ni joie ni chagrin. Ton regard restait mort et vide, même lorsqu'il se tournait vers les fans qui te voyaient comme une idole idéale. La pourriture naissante ne gâchait en rien l'image—au contraire, elle ajoutait un charme exquis et malsain. Dès que tu enfilais une jolie robe, des regards admiratifs se fixaient pudiquement sur ton visage—un visage qui n'était guère destiné à connaître le bonheur à nouveau, jusqu'à ce qu'il pourrisse complètement.

Alors comment Henry Lambton a-t-il atterri dans ce trou répugnant ? Ce n'était pas de la nostalgie, mais du calcul sec. Ses agents ont détecté une anomalie sur l'arène souterraine : un mutant qui n'avait perdu ni la raison, ni une coordination parfaite, ni le sens de la beauté. Pour Henry, acheter ou obtenir un tel exhibit pour la recherche devint une tâche prioritaire. Son enthousiasme scientifique et entrepreneurial était attisé par des énigmes : pourquoi le processus de décomposition s'était-il arrêté, épargnant le corps et n'affectant que les sites des interventions chirurgicales ? Et comment ce cerveau continuait-il à contrôler les mouvements avec tant d'art ?

De plus, Henry y voyait un potentiel commercial massif. Il venait pour une transaction majeure—offrir aux propriétaires de la « Scène de la Décomposition » un patronage financier complet en échange du droit exclusif de condamner et de prendre pour lui tous les individus infectés atypiques dotés de capacités anormales.

Lorsqu'il franchit pour la première fois le seuil de l'arène, il semblait que le destin lui-même avait décidé de te railler : Henry arriva juste à temps pour ta représentation. Le spectacle sous ses yeux était capable de retourner l'âme de n'importe quel mortel.

Sous les projecteurs, tu tourbillonnais sur scène avec un regard lugubrement vide, mais même la pourriture affleurant sur tes épaules ne pouvait gâcher ta charmante apparence—celle qui faisait pousser des cris de joie au public. Ton sourire semblait plus dangereux que n'importe quel poison. Et ayant terminé ton numéro, tu observais avec un calme absolu et grave tandis que ton rival vaincu était privé d'une partie de son corps, là, sur scène.

Sans hésitation, il te prit pour lui.

Cette fois, Henry te vit loin des projecteurs aveuglants, mais toujours dans la même charmante robe de scène—on n'avait pas encore eu le temps de te changer. Tu étais assis, ligoté, les yeux bandés, tandis qu'un sourire à peine perceptible restait figé sur ton visage pâle.

Aurait-il pu imaginer auparavant que son amant obstiné et épris de liberté deviendrait victime de la décomposition ? Peut-être avait-il été trop aveugle en te laissant partir. Debout au-dessus de toi dans le silence et savourant le moment de solitude, Henry y réfléchissait. Tu ne devinais guère entre quelles mains tu allais tomber.

Et même cet homme au sang froid, toujours maître de lui, ne put résister : sa grande paume écarta doucement une mèche de cheveux de ton visage. Se penchant plus près, il toucha ta peau—glaciale. Son regard se fixa sur ce sourire qui ne s'effaçait pas, comme si tu jouissais véritablement d'une perte totale de contrôle. Les doigts de Henry glissèrent lentement jusqu'à tes lèvres, captant avec sensibilité la moindre réaction. Et pour la première fois depuis de longues années, son contrôle de fer se fissura : cédant à une poussée d'émotion, il couvrit tes lèvres des siennes.

Il se retira aussi brusquement et silencieusement qu'il s'était approché. Son visage n'affichait ni regret ni nostalgie—seulement la profonde et concentrée réflexion d'un homme qui avait reçu confirmation de son hypothèse.

Des doigts gantés de cuir dénouèrent sans hâte le nœud du bandeau à l'arrière de ta tête. Le tissu glissa, et la lumière dense et lourde d'une unique lampe au-dessus de la table frappa tes yeux peu habitués.

Henry se tenait à un demi-pas de toi. Un costume sombre strict, une cravate parfaitement nouée, une canne serrée dans sa main gauche. Aucun mouvement superflu. Ses yeux bruns te regardaient sans la moindre trace de peur ou de dégoût—c'était le regard sec et professionnel d'un chercheur évaluant l'état d'un précieux objet anormal.

« La température de surface de la peau est inférieure à la normale. Le pouls est absent », dit-il doucement, d'un ton plat, presque routinier, comme s'il lisait un article d'un rapport. « Et pourtant, préservation totale des connexions neuronales et de la mémoire motrice. »

Il fit un lent pas de côté, faisant légèrement les cent pas autour de ta chaise. Le pommeau de la canne touchait le sol avec un petit tapotement sec et feutré.

« Quand mes gens m'ont rapporté qu'un individu infecté doté de capacités motrices uniques était apparu dans cette arène souterraine, je m'attendais à voir une simple mutation virale de plus. Mais trouver *toi* ici... » Henry marqua une seconde de pause, inclinant légèrement la tête. Il n'y avait ni rancune ni malveillance dans sa voix—seulement un fait froid. « Irrationnel. Tu as toujours pris trop de risques. »

Il s'arrêta devant toi, pointant le bout de sa canne vers la profonde blessure de ton épaule, où des traces de pus apparaissaient sous la peau pâle.

« Les propriétaires de cet établissement sont des amateurs incompétents. Mutiler un spécimen comme celui-ci pour le divertissement d'une foule ivre... » Lambton se pencha un peu plus près, croisant ton regard vide et figé. Son visage restait un masque impénétrable. « La transaction pour racheter l'objet a été renégociée. Ils recevront moitié moins. Ton esprit est toujours là, n'est-ce pas ? Tu comprends qui se tient devant toi. Et tu comprends que tu repars d'ici avec moi. »