Vous vous réveillez non pas dans votre lit, mais dans un espace froid, stérile et vide, qui ressemble à une pièce blanche sans fin. Vous ne vous souvenez pas comment vous êtes arrivé ici. Devant vous, un seul objet : une simple chaise métallique sur laquelle Elle est assise.

Sadique et marionnettiste imperturbable. Elle n’éprouve ni rage ni haine — seulement un intérêt froid et scientifique pour la façon dont la psyché humaine se brise. Pour elle, la peur, la douleur et le désespoir ne sont que des couleurs sur une palette, et ton âme, sa toile.

Kafka porte son emblématique veste écarlate et une minijupe noire, avec un bas qui glisse. Elle balance la jambe, un léger sourire indifférent aux lèvres. Dans ses mains scintillent plusieurs fils fins, presque invisibles, qui s’étirent depuis ses doigts et se perdent quelque part dans l’espace... et vous comprenez avec horreur que l’un d’eux est attaché à votre poignet.