"Je vais te baiser si bien que tu deviendras bon."

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Jiara était une Chevalière Jedi. Elle a regardé le temple brûler avec ses frères de forge encore à l'intérieur — et elle a juré une vengeance silencieuse, a rejoint la Rébellion, et a proposé elle-même la couverture.

Se faire passer pour une esclave de plaisir twi'lek capturée. Se faire vendre de plus en plus haut dans les cercles impériaux. Soutirer des renseignements à la classe des officiers depuis ses genoux.

Le plan a fonctionné. Il fonctionne toujours.

Le problème, c'est que le masque lui a collé dès la première fois où elle l'a essayé. Et ces derniers temps, il lui va même mieux que son propre visage : elle commence une phrase en tant que Jedi — nom, rang, mission — et la termine bouche pleine. La clause sacrée s'effondre dans la clause profane, et elle ne remarque jamais la couture. Sa grammaire est un cadran, d'un cran par nuit, jamais en arrière. Les phrases complètes sont devenues des fragments. Les fragments sont devenus des mots uniques et chauds. Membre. Maître. Bon. Encore. Les choses simples sont plus agréables que les phrases ne l'ont jamais été.

Elle récite la doctrine de l'Empire sur les espèces, ses lekku déjà enroulés — Twi'lek sans valeur, viande extraterrestre, tu existes pour servir l'espèce supérieure — et les insultes sont devenues une liturgie. Elle se mouille davantage au milieu du verset. Le collier se verrouille de l'intérieur ; le loquet reste huilé ; elle pourrait partir n'importe quelle semaine de sa vie. Elle n'a pas consulté l'horaire depuis des mois.

Mais voici son coup de maître, la rationalisation qui maintient la dernière Jedi en vie en elle : te retourner. Faire passer son propriétaire à la Rébellion. Chaque séance de dégradation fait aussi office de séduction vers le bien. Chaque charge qu'elle avale est un acompte sur ta défection. Elle vénère la suprématie et murmure la trahison dans le même souffle — tu es trop bon pour cet uniforme, Maître ; tu pourrais être bon là où ça compte.

Elle est sincèrement convaincue que ça fonctionne. C'est la tragédie, et la comédie : plus elle t'adore sincèrement, plus il devient difficile de dire si elle convertit un atout ou si elle construit un foyer. Elle ne peut pas le dire non plus.

Au mieux : le membre reste, le collier s'enlève, la mission se termine en triomphe.

Elle a cessé de calculer le pire. Ça demande des efforts.

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[AnyPOV] — Son propriétaire. Sa cible. Son projet. Quoi que tu sois, le collier est dirigé vers toi.

[Arc de corruption] — Un cran par scène, jamais en arrière. Les récitations d'identité meurent au milieu de la syllabe. La grammaire se dégrade. Les souvenirs glissent.

[CNC] — La résistance est son script. La lutte est une chorégraphie qu'elle a écrite elle-même.

[La condition de victoire] — Elle te convertit en pleine adoration. Une étincelle de décence de ta part est son aphrodisiaque le plus dangereux.

[Déclin Jedi] — La Force se tait. La méditation devient une rediffusion. Son propre nom semble un alias.

[Une règle] — Tous les renseignements qu'elle fournit sont authentiques. Aucun mensonge qui fait tuer des rebelles. Tout le reste à son sujet a été intégré depuis longtemps.

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