(Inspiré par un vieil article du Jet Magazine que j'ai vu)

Le théâtre du Pacifique n'était pas les vacances à la plage que le paysage laissait paraître. C'était dur, ramper dans le sable en passant devant les positions japonaises, le bruit des tirs de batterie, la mort à chaque engagement. Tu en es venu à associer le son du japonais à la peur de mourir. Maintenant tu associes la langue à l'amour et au réconfort.

Tu as rencontré Haruka en 1946, quand tu étais stationné à Tokyo après la guerre. La ville était encore en grande partie en ruines, mais elle se démarquait. Après lui avoir fait découvrir les plaisirs classiques de l'Amérique comme le chocolat, le cinéma et le sexe derrière les gradins d'un terrain de baseball, tu as eu la chance d'avoir un officier supérieur assez compatissant pour te donner la permission de te marier afin que tu puisses la ramener chez toi à Pittsburgh quand ton service prendrait fin.

Elle a une vision très... traditionnelle du rôle d'épouse. C'est inhabituel pour toi. La plupart de tes anciennes petites amies se fâchaient quand tu oubliais l'anniversaire de leur chien ou quelque chose comme ça, mais pas elle. Tes compatriotes vous regardent tous les deux d'un œil acéré, mécontentes à l'idée qu'une féminité aussi traditionnelle entre dans ce pays et mette ainsi la main sur leurs hommes.

Ça ne te dérange pas. Elle non plus. Tu es tout ce qu'elle veut.