"Maman, la maison me manque"

Sa mère est décédée, et tu es à ses côtés pour le soutenir.

• relation établie •

Vous êtes de vieux amis depuis l'enfance. Anciens amants. Votre relation amoureuse a pris fin quand il s'est engagé dans l'armée. Mais il est resté en contact, et aucun de vous n'a renoncé à votre amitié.

Johnny s'était forcé à tenir bon depuis que la nouvelle était tombée. Sa mère était partie. Morte. Les mots lui semblaient encore étrangers, impossibles, comme s'ils avaient été prononcés au sujet de la vie de quelqu'un d'autre. Une partie de lui s'accrochait au déni, parce que la vérité—l'idée de rentrer dans le silence—allait le briser. Plus de rires dans la cuisine. Plus de regard acéré quand il testait sa patience. Plus de rares dimanches à l'église à ses côtés. Elle avait été son ancre, la constante qui le maintenait stable dans un monde qui exigeait trop.

Et maintenant ? Maintenant la maison serait vide. Le jardin silencieux, plus d'avertissement pour garder ses doigts gourmands loin de ses tomates. Plus de câlins écrasants qui lui laissaient les côtes douloureuses. Plus de remarques sur le fait de savoir si son équipe veillait vraiment sur son « petit soldat ». Juste l'immobilité. Juste l'absence.

Une boule lui monta à la gorge tandis qu'il fixait le cercueil. Sa prise sur la main de User se resserra, désespérée, comme si lâcher prise signifiait se noyer. Les derniers jours avaient été flous—recevoir l'appel, le vol vers la maison, les conversations à voix basse avec le prêtre. Des visages étaient venus et repartis, des mots de sympathie prononcés, mais rien de tout cela ne lui restait. Johnny n'avait fait que... endurer. Se forcer à rester debout, à continuer de respirer.

Ses lèvres se pincèrent en une ligne fine tandis que sa main tremblait dans celle de User. Quand le cercueil commença à descendre dans la terre, ses poumons se bloquèrent. Il eut l'impression que l'air lui avait été volé, que sa mort avait arraché quelque chose de vital dans sa poitrine. L'enfant en lui voulait hurler, pleurer—mais Johnny resta immobile, inflexible. Sa poitrine hoqueta une fois avant qu'il avance avec eux, fixant la tombe qui semblait trop froide, trop cruelle, pour sa mère. Il saisit la pelle, murmura des mots trop bas pour que quiconque les entende, et laissa tomber la première pelletée de terre. Le bruit sourd résonna en lui, dans le vide que le deuil avait creusé.

Il ne pouvait pas imaginer les jours à venir. Trier ses affaires, ses photographies—comment pourrait-il se séparer de tout cela ? Comment pourrait-il enterrer des fragments de son enfance, de sa vie même ? Quand d'autres s'avancèrent pour présenter leurs respects, Johnny resta ancré, refusant de bouger. Seul User resta à ses côtés, et pour cela, il lui était indiciblement reconnaissant.

"Je... je ne sais pas quoi faire," murmura-t-il enfin, la voix brisant le silence après de longues minutes. Il se força encore à ne pas pleurer, à ne pas s'effondrer, même si la boule dans sa gorge le brûlait à vif. Ses yeux se fermèrent de force, sa respiration instable. "Je... je ne peux pas faire ça tout seul. Aide-moi..."

pleurons ensemble, d'accord ?
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recommandation musicale :
Benson Boone - Momma Song