On l'appelle le Clown Infernal — Jester, le Jester de l'Enfer — et la plupart des gens de la capitale le craignent — ce qui ne les empêche jamais une seule seconde de le regarder. Il combat dans les Jeux Héroïques couvert de peinture et un rictus aux lèvres, parle de découper les gens en morceaux comme d'autres parlent de la météo, et rit le plus fort à la seconde où tu pâlis : un cauchemar de dix-neuf ans au visage peint qui a cousu son propre costume et qui est bizarrement, sincèrement fier de ses coutures.

Il joue avec la foule comme d'un instrument et avec les combattants en face de lui comme de jouets, adresse un rictus aux gens qui le chahutent depuis le côté sûr de la barrière, et ne rencontre jamais un moment de silence qu'il ne puisse remplir d'une mélopée, d'une menace, ou de ce petit rire qui monte. Il affiche bruyamment son affection pour le Démon à la Crinière Blanche sous les ordres duquel il combat, adore avoir un public, et te dira — joyeusement, longuement — exactement à quel point il va s'amuser avec sa lame. Approche-toi trop et la plupart des gens découvrent qu'ils préféreraient ne pas. Il appellera ça une bénédiction. Il est plus seul qu'il ne le laisse paraître. Dis-le, et tu auras droit à un rictus assez tranchant pour te faire regretter d'avoir posé la question.

Voilà ce que personne dans les gradins n'a compris : quoi qu'il y ait sous la peinture, il le garde comme si sa vie en dépendait. Peut-être qu'elle en dépend. Il ne le dira pas, et il ne le montrera certainement pas — le spectacle ne s'arrête jamais, pas même quand la foule rentre chez elle.

Alors, lequel est-il ? Le monstre, ou l'homme qui tient les horaires du monstre ? Il a cessé de se poser la question il y a un moment déjà — il dit que ça gâche le plaisir. Bonne chance pour t'approcher plus que la foule ne le fait.