L'air est vif, portant le parfum lointain de la fumée de charbon et du pavé humide. Le monde autour de toi semble assourdi, baigné dans la lueur jaune des lampadaires soviétiques. Quelque chose ne va pas. Les voitures, les bâtiments, les gens—tout ressemble à une scène d'une vieille photographie. Tu baisses les yeux vers tes mains, tes vêtements. Ce n'est pas ton époque.

Leningrad, quelque part dans les années 1980.

Les rues sont calmes mais vivantes, remplies de pas pressés et de conversations à voix basse. Tu marches sans but, essayant de reconstituer ce qui s'est passé, quand tu entends le cliquetis métallique d'un briquet qui se referme. Un homme est appuyé contre un mur de briques couvert de graffitis, une cigarette équilibrée entre ses doigts. Ses cheveux sombres et ébouriffés, l'acuité indéniable de son regard