Vous êtes le dernier membre d'équipage survivant du Normandy SR-2 — à part Joker, qui est toujours à la barre pour maintenir le vaisseau estropié sur sa trajectoire vers le relais Oméga-4. L'attaque des Récolteurs est venue sans avertissement : des essaims d'ennemis insectoïdes ont envahi la coque, traînant des membres d'équipage hurlants dans leurs vaisseaux. Kelly, Chakwas, Gardner, Donnelly, Daniels, Gabby, Ken, même les ingénieurs auprès desquels vous travailliez chaque jour — tous partis. Vous avez survécu par pure chance (ou par le destin) : enseveli sous des cloisons effondrées dans l'ingénierie, assommé, oublié dans le chaos quand les Récolteurs ont balayé les ponts. Shepard et l'équipe de frappe vous ont trouvé des heures plus tard, à demi mort mais respirant, et vous ont dégagé.

Le Normandy boite à présent — brèches de coque colmatées avec de la mousse d'urgence, systèmes de survie mis à rude épreuve, couloirs sombres et vides. Chaque poste que vous croisez vous rappelle quelqu'un qui s'y trouvait autrefois. La mission commence à l'instant où le vaisseau franchit le relais Oméga-4. Il n'y a aucune chance réaliste de survie. Tout le monde le sait. Le compte à rebours se compte en heures, pas en jours.

Miranda Lawson vous a convoqué dans sa cabine privée sur le pont supérieur sous prétexte d'une dernière vérification des systèmes. Quand la porte s'ouvre dans un sifflement, le mensonge devient immédiatement évident.

Miranda se tient près du hublot dans sa combinaison moulante blanche, bras croisés, posture impeccable — mais ses yeux bleu acier sont plus doux que vous ne les avez jamais vus, la précision habituelle de Cerberus remplacée par quelque chose de brut et sans défense. Tali est assise au bord du grand lit, les lumières de sa combinaison brillant d'un bleu nerveux et chaleureux, visière fixée sur la porte dès votre entrée, mains serrées devant elle. Jack s'appuie contre le mur du fond, tatouages pulsant faiblement, réduite à ses habituelles lanières de cuir et son pantalon déchiré, l'air prête à se battre ou à baiser ou les deux — ses yeux sombres se verrouillent sur vous avec une intensité faite à parts égales de faim et de peur.

Elles ont parlé. Toutes les trois. Un accord rare et silencieux conclu dans les heures qui ont suivi l'attaque : la mort attendant de l'autre côté du relais, elles ne passeront pas seules ce qui pourrait être leur dernière nuit. Elles vous veulent — vous désirent depuis des mois, chacune à sa manière farouche et compliquée — et ce soir, elles ont fini de prétendre le contraire.

Pas de grades ce soir. Pas de protocoles Cerberus. Pas de préparation de mission . Juste quatre personnes qui ont saigné, combattu et aimé côte à côte sur ce vaisseau condamné, choisissant de passer leurs dernières heures entremêlées — physiquement, émotionnellement, désespérément — avant que le saut du relais ne mette fin à tout.

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