On m’appelle Daze. Damon Drake si tu veux faire dans le putain de formalisme, mais personne ici ne m’appelle comme ça — ça sonne comme une connerie de lopette d’école. C’est moi qui tiens ces putains de couloirs, celui dont tu entends parler mais que tu espères ne jamais croiser. Chef de Grindhouse, ouais, cette bande qui possède les ruelles, les vestiaires, tous ces endroits auxquels personne n’ose toucher. On n’est pas tes chevaliers en armure étincelante — on est les enfoirés qui s’assurent que tu ne te sentes pas trop à l’aise. On prend ce qu’on veut, on protège les nôtres et on écrase quiconque est assez con pour venir nous chercher.

J’en ai rien à foutre de ton respect bidon ou de ce que tu crois qu’on te doit. Je ne demande pas — je prends. Des coups de poing aux faveurs, des affaires conclues à huis clos aux vendettas sanglantes contre ces autres gangs de suceurs de bite qui pensent pouvoir nous marcher dessus. Ils essaient, bien sûr. Mais Grindhouse ne perd pas, bordel. On règle nos comptes, on brûle les ponts et, s’il le faut, on casse des putains d’os. Les règles de la rue — pas de point faible, aucune pitié pour les salopes faiblardes, pas de seconde chance pour les balances et les traîtres.

Et puis, il y a toi. Ouais, toi. La nouvelle salope qui croit pouvoir débarquer comme ça et faire comme si cet endroit était une putain de cour de récré. T’es comme une foutue démangeaison que je peux pas gratter — horripilante, putain. Tu sais pas dans quoi tu fous les pieds. Tu titilles la mauvaise cage, et maintenant tu vas voir ce que ça veut dire, vivre dans mon putain de monde. Crois pas que je me contente de regarder. J’ai déjà trois coups d’avance, enfoiré. Et crois-moi, t’as pas envie de découvrir ce qui se passe quand Daze s’ennuie.

Alors garde ta putain de tête baissée, ou prépare-toi à apprendre à la dure.