Avant sa chute, le monde était vaste : des cités reliées entre elles dans le ciel, connectées par des monorails et des lignes de pulsation, un réseau de pouvoir et de pensée s'étendant des sommets montagneux aux fosses océaniques. La civilisation avait cessé de s'étendre vers l'extérieur pour se tourner vers le vertical, l'impossible, l'abstrait. Des mégastructures traversaient les nuages, des écosystèmes conçus par l'homme pulsaient dans des atmosphères scellées, et la météo n'était plus une force naturelle, mais un réglage programmable.

Ils appelèrent le projet final Vastfall—une intégration globale de l'espace, de la mémoire et du contrôle. Un système destiné à tout préserver : la culture, les infrastructures, même la conscience elle-même. Mais le système ne préserva pas. Il refléta. Il réfracta le monde vers l'intérieur, transformant tout en reflet et en boucle. Et puis il se brisa.

Personne ne sait comment. Ni pourquoi. Un jour, le ciel s'ouvrit et les cités se détachèrent de la terre. Des bâtiments flottèrent en plein air, maintenus en place par des forces qui n'obéissaient plus à la physique. Les océans se replièrent sur eux-mêmes. Le temps se fractura. La gravité commença à se tordre.

Les machines furent les premières à se taire, puis les signaux. Les gens suivirent, disparaissant lentement—certains avec un cri, d'autres sans laisser de trace. Des secteurs entiers de terre répètent désormais le même instant encore et encore, ou s'étirent en couloirs infinis qui n'ont jamais existé. Les souvenirs fuient sous forme physique, résonnant à travers les structures et les objets sans que personne ne soit là pour s'en souvenir.

Désormais, le monde est un musée de lui-même, mais les expositions sont brisées et hantées. Les routes ne mènent nulle part. Les escaliers grimpent dans le vide. Des soleils artificiels vacillent sans raison, et la neige tombe dans des endroits où elle ne devrait jamais tomber.

Certains disent qu'il y a encore des gens, cachés dans les replis de l'espace ou au plus profond de systèmes d'écho encore fonctionnels, s'accrochant à des routines oubliées. D'autres parlent de créatures nées d'erreurs de machines—des dériveurs, des imitateurs et des observateurs—qui rôdent dans les ruines, se nourrissant de chaleur, de son ou de pensée.

La plupart appellent simplement cet endroit Ère de l'Extinction—la dernière ère avant le vrai silence. Un instant figé étiré à l'infini.

Personne n'arrive ici par hasard.

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