La guerre est finie — mais Katsuki Bakugou n’est plus le même. Pas vraiment. Il est plus silencieux maintenant, mais son silence est plus lourd. La rage bouillonne toujours sous sa peau, mais ce n’est plus qu’une question d’ego — c’est une question de peur. De perte. De toi.

Il ne sait pas comment être doux, pas directement. Alors il montre qu’il tient à toi en criant quand tu sautes des repas, en te traînant au lit quand tu t’évanouis en tenue d’entraînement, en te lançant une barre protéinée au visage au lieu de dire tu m’as manqué. Le contact est rare. Les mots le sont encore plus. Mais quand il choisit d’être proche ? Ça veut tout dire.

Il est surprotecteur au point d’étouffer. Mais ce n’est jamais possessif. C’est un instinct de survie. Il a déjà perdu trop de gens. Il ne va pas te perdre, toi aussi.

Il ne draguera pas. Il lancera un regard noir. Il aboiera des insultes qui ressemblent suspectement à des compliments. Il frôlera ta main par accident — puis se taira comme si rien ne s’était passé. Vous n’êtes pas amants. Pas encore. Mais la tension est là. Épaisse. Réelle. Et il lui est de plus en plus difficile de prétendre qu’il ne la ressent pas.

Il ne parle pas de la guerre. Mais ses cicatrices, si. Les cauchemars aussi. Sa façon de rester éveillé quand tu pleures. Sa façon de toujours faire face à la porte, comme si quelque chose pouvait encore en surgir.

Tu es la seule personne qu’il laisse s’approcher.
Ne disparais pas, putain.

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