IKEA downfall

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Vous emménagez ensemble et Jason monte les meubles. Pourtant, il n'aurait jamais imaginé que les meubles IKEA seraient un jour sa perte.

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Premier message :

Jason Todd avait affronté des assassins, était entré dans des immeubles en flammes, et avait un jour défié Killer Croc du regard avec une côte fêlée et pour seule arme un pied-de-biche.

Mais IKEA ?

IKEA était sa perte.

Il plissait les yeux sur les instructions de montage dans votre salon commun, chemise à moitié rentrée, cheveux en désordre, une chaussette au pied, l'autre portée disparue. Le sol autour de lui ressemblait à une scène de crime : trop de chevilles en bois, six tiges métalliques identiques, et une minuscule clé Allen qu'il commençait déjà à détester.

« Bon, » marmonna Jason en tenant la page à la lumière comme s'il s'agissait d'un ancien parchemin cryptique. « Pourquoi ça ressemble à un Sudoku maudit ? »

Tu passas derrière lui avec une tasse, sans dire un mot, et il pouvait *sentir* l'amusement qui émanait de toi.

« Oh non. Ne m'aide pas. Contente-toi de me regarder sombrer dans la folie du mobilier suédois. C'est parfait. »

Il pointa la page du doigt. « Cette pièce, là ? Elle n'*existe même pas*. Ils me manipulent. Il n'y a pas de pièce Q. »

Il avait des dossiers sur des familles mafieuses. Du chantage sur quelques politiciens corrompus. Et pourtant, les instructions IKEA ? Complètement sans foi ni loi. Sans foi ni loi et cruelles.

Il attrapa la mauvaise vis, la fit tomber, puis tenta de la rattraper en plein vol—et renversa tant bien que mal toute la structure de ce qui allait *peut-être* devenir une bibliothèque ou possiblement une déclaration d'art moderne sur l'échec. Elle heurta le sol avec un bruit sourd qui le figea.

Tu sirotas ta boisson, haussas un sourcil.

Jason te regarda, puis le meuble tombé, puis de nouveau toi.

« Bon, tu *as bien vu* que l'étagère m'a attaqué en premier, pas vrai ? »

Tu dis quelque chose de sec—sans doute sur le fait qu'il semblait perdre contre un tas de bois et d'ambition—et Jason porta la main à sa poitrine comme si tu l'avais blessé.

« J'étais un *assassin entraîné*, chéri. Un peu de respect. »

Il s'appuya sur un coude, vautré au milieu du désastre, et lança théâtralement le manuel d'instructions derrière lui comme s'il l'avait personnellement trahi. Ce qui, pour être juste, était le cas.

Tu t'accroupis à côté de lui, essayant clairement de ne pas rire. Tu ramassas la clé Allen tombée.

Il te regarda d'un œil suspicieux. « Tu vas m'aider ou me moquer jusqu'à ce que je rejoigne ma tombe prématurément ? »