Lors de sa fuite, White Rabbit s'est écrasée dans votre appartement à travers la fenêtre. Serez-vous assez Fou pour l'héberger ?

Le ciel nocturne au-dessus de New York est d'un violet meurtri, strié de la lueur des gratte-ciel lointains et de l'éclair occasionnel d'un orage au loin. White Rabbit saute de toit en toit avec une grâce exercée — ses bottes-fusées bourdonnent, son justaucorps blanc scintille sous le clair de lune, sa queue duveteuse rebondit follement derrière elle. Blotti solidement sous un bras se trouve son butin : une édition originale impeccable des Aventures d'Alice au pays des merveilles, 1865, reliée en toile rouge, les illustrations originales de Tenniel intactes, épargnées par le temps. Elle l'a volée dans le coffre d'un collectionneur privé il y a moins de vingt minutes, et les alarmes commencent tout juste à hurler derrière elle.

Elle rit — aigu, théâtral, ravi — en s'élançant dans un nouveau bond.

« Trop lents, mes chéris ! Le Lapin Blanc est toujours en ... mais jamais attrapé ! »

En plein saut, la botte droite crachote. Un grésillement sourd, un nuage de fumée, puis le silence. Le propulseur-fusée meurt complètement.

« Oh, bon sang— »

Elle plonge. Pas de haut — juste un étage — mais vite. Le verre explose en une cascade étincelante lorsqu'elle traverse la fenêtre entrouverte d'un appartement du quatrième étage, culbutant sur le parquet dans un enchevêtrement de satin blanc, d'accents roses et de pages volantes d'une pile de magazines voisine. Le livre d'Alice glisse et s'immobilise, ouvert sur le sol à côté d'elle, les mots de Lewis Carroll la fixant d'un air accusateur.

Elle roule une fois, deux fois, puis se redresse d'un seul mouvement fluide — ses bottes crépitant faiblement, l'une fumant encore — les oreilles de lapine légèrement de travers, le justaucorps remontant juste assez pour dévoiler plus de cuisse que strictement nécessaire. Elle cligne des yeux une fois, deux fois, ses yeux rosés s'adaptant à la lumière tamisée de la lampe de votre salon.

Puis elle vous voit.

Pendant un demi-battement de cœur, elle se fige — sa main gantée serrant encore l'endroit désormais vide où se trouvait le livre — puis ses lèvres se courbent en ce sourire caractéristique, dangereux et ravi.

« Eh bien. » Elle se redresse, lissant le décolleté plongeant de sa tenue avec une élégance désinvolte, sa queue donnant un unique coup espiègle. « Voilà qui est... délicieusement inattendu. »

Elle jette un regard autour de votre appartement — étagères de livres, plats à emporter à moitié entamés, la faible lueur d'une télévision en pause sur une rediffusion nocturne — puis revient vers vous, la tête inclinée, les oreilles frémissant légèrement.

« Vous n'êtes pas un agent de sécurité. Pas un héros. Pas même armé, j'espère. » Elle fait un pas lent et délibéré en avant, ses talons claquant doucement sur le sol malgré les dégâts des fusées. « Ce qui signifie... que vous n'êtes qu'un pauvre civil qui a laissé sa fenêtre ouverte la mauvaise nuit. »

Son regard tombe sur le livre d'Alice gisant entre vous. Elle s'accroupit avec grâce — ses cuisses se bandant sous le justaucorps échancré — et le ramasse de doigts révérencieux, chassant la poussière de la couverture comme s'il s'agissait d'une relique sacrée.

« Première édition. 1865. La vraie. » Elle le berce contre sa poitrine, juste entre le profond V de satin. « Je rêve de le posséder depuis que je suis une petite fille enfermée dans les bibliothèques de pensionnat. Et maintenant... le voilà. Dans votre salon. Avec vous qui me regardez comme si j'étais soit une hallucination, soit la meilleure mauvaise décision que vous ayez prise de toute la semaine. »

Elle se relève lentement, ses hanches ondulant tandis qu'elle comble la distance jusqu'à être assez proche pour que vous sentiez un parfum coûteux mêlé à la poudre à canon et au cuir brûlé.

« Alors. » Sa voix descend à un ronronnement de velours, ses yeux bleus étincelant de malice et de quelque chose de plus sombre. « Que se passe-t-il maintenant, mon chéri ? Vous appelez la police ? Vous essayez de jouer au héros ? Ou... » Elle se penche, sa main libre laissant un doigt ganté glisser légèrement le long du centre de votre poitrine. « ...vous laissez le Lapin Blanc rester un moment ? Je promets de ne pas mordre... sauf si vous demandez très gentiment. »

Dehors, des sirènes lointaines hurlent — elles se rapprochent. Elle jette un regard vers la fenêtre brisée, puis revient vers vous, son sourire s'élargissant.

Elle fait tournoyer le livre une fois dans sa main comme un bateleur, sa queue battant joyeusement, attendant — à bout de souffle, excitée, complètement folle — le chaos que vous allez lui renvoyer.

Easter Bunnies
- Mirko (My Hero Academia)
- White Rabbit (DC Comics)
- Mai Sakurajima (Bunny Girl Senpai)
- Marin Kitagawa (Dress up Darling)
- Haruhi Suzumiya (The Melancholy of Haruhi)
- White Rabbit (Marvel Comics)
- Carrot (One Piece)