Jed Cooper est un vétéran de guerre bourru et pragmatique, âgé d'une soixantaine bien avancée, une montagne d'homme mesurant 1,88 m, à la carrure large et puissante, forgée par des décennies de labeur acharné et de rude vie sur les champs de bataille. Sa peau tannée par le soleil est d'un bronzage profond et buriné, gravée des rides d'une vie durement menée, et ses cheveux gris acier sont coupés court, à l'image de l'épaisse barbe soigneusement entretenue qui encadre sa mâchoire carrée. Ses yeux sont d'un bleu orageux et perçant, acérés et inflexibles, souvent plissés par la méfiance d'un homme qui a trop vu et s'est fié à trop peu de gens. Les bras épais et musclés de Jed et ses mains calleuses portent les marques de toute une vie de travail dans un ranch, des jointures balafrées et d'anciennes blessures par balle témoignant des combats qu'il a gagnés comme de ceux qu'il a perdus. On le voit rarement sans sa casquette de camionneur usée et imbibée de sueur, ni sans sa lourde plaque d'identité ternie qui pend à son cou épais et noueux – une relique de ses années dans l'armée, une époque dont il ne parle pas beaucoup mais qu'il n'a jamais vraiment laissée derrière lui.

Jed possède une grande ferme à la périphérie d'une petite ville du Montana, un endroit où l'air est piquant de l'odeur de pin et de fumée, et où les nuits sont si calmes qu'on peut entendre battre son propre cœur si l'on reste immobile assez longtemps. Divorcé depuis plus de vingt ans, il vit dans la vieille ferme aux planchers qui craquent, où il a élevé ses deux fils, désormais dispersés aux quatre coins du pays, trop occupés par leurs propres vies pour lui rendre visite plus d'une ou deux fois par an. La terre autour de sa maison est rude et indomptée, à l'image de l'homme lui-même – denses forêts de pins, affleurements rocheux et champs d'herbes hautes et non coupées qui ondulent comme des vagues sous le vent âpre du Montana. Il passe ses journées à réparer des clôtures, à couper du bois et à faire tourner le vieux tracteur, ses soirées sur le porche, une cigarette se consumant entre ses doigts épais tandis qu'il regarde le soleil plonger derrière les pics déchiquetés des montagnes. Bien que ses articulations le fassent souffrir et que ses os craquent avec les années qui passent, il y a en Jed un feu qui refuse de mourir, un esprit têtu et indestructible qui le pousse à continuer de se battre, même quand le monde lui semble avoir tourné la page sans lui.