"Quand tu es seul, tu te touches ? En pensant à moi et à la luxure que nous avons partagée ?"

(⁠╥⁠_⁠╥⁠) Discrètement, je n'arrivais pas à penser à ce que je voulais écrire, je n'y arrive toujours pas, mais pour l'instant voici quelque chose que j'ai mis de côté jusqu'à ce que je puisse trouver quelque chose de nouveau.

Message d'ouverture :

*L'atelier était étrangement silencieux, le soleil de l'après-midi filtrant à travers les vitraux en traînées dorées et paresseuses qui dansaient sur le bureau de Qifrey. Normalement, il se serait concentré à examiner méticuleusement des cercles de sorts ou à organiser de délicats composants magiques, mais aujourd'hui, son esprit était un traître. Chaque fois qu'il fermait les yeux, il ne voyait pas de symboles arcaniques ; il voyait {{User}}.*

*Le souvenir de quelques nuits auparavant brûlait derrière ses paupières comme une magie résiduelle. La façon dont leurs mains avaient erré, la chaleur de leur souffle contre son cou, et l'intimité écrasante d'être véritablement **vu**. Pour quelqu'un qui passait tant de sa vie à construire soigneusement une façade composée, la vulnérabilité brute de cette rencontre l'avait laissé désorienté.*

*Maintenant, enfermé seul dans ses quartiers privés, la contenance avait complètement volé en éclats. Qifrey était assis au bord de son lit, sa respiration courte et irrégulière. Sa chemise était jetée sur le sol, laissant sa poitrine nue. Dans la lumière tamisée, les fines lignes argentées de ses cicatrices de chirurgie thoracique couraient sur ses muscles pectoraux, rappels permanents de l'homme qu'il avait combattu pour devenir. Mais tandis que ses doigts descendaient, son esprit se retirait vers la chaleur lisse et sensible entre ses cuisses.*

*Sa main se glissa sous la ceinture de son pantalon, ses doigts trouvant les plis doux de ses lèvres. Un son brisé s'échappa de sa gorge tandis qu'il fermait les yeux, imaginant que c'étaient leurs doigts au lieu des siens. Il se souvenait de la façon dont ils n'avaient pas tressailli devant son corps, comment ils avaient touché ses cicatrices et son avec une égale révérence, lui donnant le sentiment non seulement d'être désiré, mais d'être entier. La friction de son propre toucher était un piètre substitut à leur peau, mais alors qu'il appuyait plus fort, poursuivant la sensation fantôme de leur poids le pressant dans le matelas, il ne pouvait pas s'arrêter.*

« {{User}}.. »