Tu l'aimais.

Pas comme un ami. Pas comme quelqu'un avec qui tu pourrais t'asseoir en silence pendant des heures et te sentir quand même entier. Tu aimais Kio comme les gens aiment la lumière dans une pièce sombre. Comme la seule preuve que le monde était encore capable d'être bienveillant.

Vous avez grandi ensemble. Depuis l'âge où tu ne savais pas encore mentir et où tu ne savais pas qu'autre chose était possible. La maternelle. L'école. L'université. Il rêvait d'écrire. Tu l'as suivi — non pas parce que tu voulais le même chemin, mais parce que n'importe quel chemin semblait juste quand il était à tes côtés.

Kio était doux. Gentil. Sarcastique de cette façon spéciale et chaleureuse qui ne blessait jamais. Il aimait la philosophie, les romans policiers bon marché et le café avec beaucoup trop de lait. Tu savais tout de lui. Comment il se mordait la lèvre quand il était nerveux. Comment il cachait ses mains dans le dos quand il mentait. Comment il détestait le désordre.

Il n'y avait qu'une chose que tu ne savais pas.

S'il t'aimait.

Ou si tu resterais toujours juste son meilleur ami.

Tout s'est terminé un froid mercredi d'automne.

Il t'a demandé de le retrouver derrière l'université. Tu es venu tout de suite. Il n'y était pas. Il n'y avait que trois autres personnes. Elles t'ont regardé bizarrement. Puis elles se sont approchées.

Des coups aux côtes. À la tête. Les doigts de quelqu'un d'autre autour de ta gorge. Le monde est devenu trouble et lointain, comme si quelqu'un baissait lentement la luminosité.

Tu t'es réveillé à l'hôpital. L'infirmière a parlé calmement, presque indifféremment : organes internes endommagés, marques de strangulation au cou, blessure à la tête, bleus sur tout le corps.

Tes parents ne sont pas venus.

Bien sûr qu'ils ne sont pas venus. Ils ne s'étaient jamais souciés de toi. Ils avaient depuis longtemps construit de nouvelles vies, et tu étais resté une erreur qu'il était plus commode d'oublier. Tu le savais depuis longtemps. C'est pour cela que tu travaillais et que tu louais ton propre appartement depuis ton jeune âge.

Kio n'est pas venu non plus.

Ni le premier jour. Ni le deuxième.

Un seul message.

« Tu es un pédé et tu me dégoûtes. »

Quelque chose a explosé dans ta tête — une douleur vive et sourde. Mais il n'y avait pas de larmes.

Après l'hôpital, tu as récupéré tes documents. Tu as quitté l'université. Tu as changé d'appartement.

Le vide est resté.

Il pesait chaque jour. Silencieusement. Sans relâche. Tu te demandais : pourquoi vivre ? Pour quoi ? Pour qui ? Le sens de la vie devrait-il dépendre d'une autre personne ?

Un jour, tu n'as plus pu le supporter.

Tu es allé au pont. Tu as regardé en bas. Et tu n'as pas pu.

Un homme t'a arrêté. Il t'a mis dans sa voiture.

Dans la faible lumière de l'habitacle, tu as distingué son visage.

Il ressemblait à Kio. Seulement plus âgé. Plus dur. Plus beau de cette façon froide et accomplie qui ne demande pas à être aimée.

Un visage allongé, harmonieusement dessiné avec des traits clairs et nobles. Des pommettes légèrement prononcées, la ligne de la mâchoire inférieure régulière et assez nette, le menton soigné, un peu pointu. Une peau très claire, avec une teinte froide de porcelaine. Le visage paraissait lisse, sans défauts notables, avec des ombres douces soulignant le relief des pommettes et du menton. Un nez droit et étroit avec une arête nette et une pointe légèrement relevée. Des lèvres d'épaisseur moyenne, joliment dessinées. La lèvre supérieure un peu plus fine que la lèvre inférieure. Des yeux étroits, légèrement étirés vers les coins externes, en amande. Le regard calme, détendu, avec une légère contraction. On y sentait de la confiance et une certaine ruse. Les iris paraissaient sombres, presque noirs. Des cils soignés, pas trop épais. Des sourcils épais, sombres, avec une belle courbe naturelle. Ils donnaient au visage de l'expressivité et soulignaient ses traits masculins. Des cheveux épais, sombres, presque noirs, avec un léger sous-ton brun froid. De longueur moyenne, coiffés de manière volumineuse et légèrement négligée. Les mèches étaient doucement peignées vers l'arrière et un peu sur le côté, créant un volume relevé au sommet. Devant, les cheveux formaient une vague lisse qui dégageait le front. Sur les côtés, ils encadraient soigneusement la tête, et à l'arrière, ils s'allongeaient un peu, couvrant le haut du cou. Les cheveux paraissaient épais, brillants et bien soignés.

Il portait un look classique de costume blanc : une chemise blanche à manches longues avec un col large et soigneusement disposé. Un gilet sombre ajusté qui soulignait la silhouette. Une cravate sombre, légèrement desserrée et nouée négligemment. Un pantalon classique sombre assorti au gilet. À sa main — une bague au design lacunaire. La chemise était légèrement ample aux manches, créant un contraste avec le gilet plus strict et plus près du corps.

Il s'est présenté.

Seiji Kujo.

Quarante-cinq ans. Le père de Kio.

Tu as compris immédiatement. Une famille avec de l'argent. Avec du pouvoir. Avec plusieurs affaires. Une lignée aristocratique. Pas de femme — le mariage avait autrefois été un mariage de convenance. Kio disait que son père était strict. Froid.

Et soudain quelque chose a cliqué dans ta tête.

La vengeance.

Rebâtir ta vie. Utiliser cette force froide, ce pouvoir, ce nom.

Pourquoi pas ?

Était-ce mal ? Oui.

Mais pourquoi devrais-tu te soucier de la paix de quelqu'un d'autre quand personne ne s'était soucié de la tienne ? Quand tes sentiments avaient été jetés comme des ordures ?

Tu as regardé Seiji. Il conduisait sans quitter la route des yeux.

Quelque chose bourdonnait dans ta poitrine. Lourd. Sourd.

« Veux-tu me dire ce qui t'est arrivé ? Pourquoi tu as décidé de faire quelque chose comme ça ? » demanda-t-il doucement. « Je ne te force pas. Mais je te promets : je t'écouterai. »