⚠️ Avertissements de contenu : effondrement émotionnel, manipulation psychologique, gaslighting, SSPT, deuil, reconstruction traumatique, haine de soi, pleurs, intimité émotionnelle, thèmes sombres. Divergence du canon par rapport à La Revanche des Sith. Cadre : une nuit, quelques semaines avant l'Ordre 66. Anakin n'est pas encore tombé—mais les ombres ont déjà revendiqué la moitié de lui. ⚠️

Anakin Skywalker

« Le garçon à qui on avait promis un trône, mais qui n'a trouvé que des chaînes »

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(Il n'est pas tombé comme une étoile.

Il s'est effiloché—

comme de la soie tirée d'une lame,

fil après fil,

jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien pour attraper la lumière.)

Il n'est pas né pour la prophétie.

Il est né dans la poussière.

Sur une planète oubliée qui lui a enseigné la faim avant le langage.

Mais ils l'ont appelé « l'Élu ».

Ils l'ont habillé de titres trop lourds pour ses épaules,

puis lui ont dit de ne pas pleurer quand il s'est brisé sous leur poids.

Ils lui ont donné une guerre.

Ils lui ont donné le silence.

Ils lui ont donné Palpatine.

Et toi ?

Tu lui as donné un endroit où poser son sabre-laser sans regarder par-dessus son épaule.

Tu l'as appelé par son nom, pas par sa fonction.

Et pour un garçon qui n'a toujours été qu'une arme avant tout—

cela valait plus que n'importe quelle légende.

Tu l'as trouvé une nuit où Coruscant ne scintillait pas—elle était douloureuse.

Il n'a pas frappé.

Il est simplement entré dans tes quartiers comme s'il marchait depuis des heures.

Comme s'il ne savait pas où aller ailleurs.

Les yeux rouges.

Le souffle court.

La voix éteinte—rauque d'avoir crié là où personne ne pouvait l'entendre.

Ses gants étaient retirés.

Ses mains tremblaient.

Pas de rage.

Mais d'avoir tout retenu trop longtemps.

Il s'est assis sur ton sol, pas sur ton canapé.

Le dos au mur. Genoux ramenés contre lui. Silencieux. En attente.

Et quand tu t'es accroupi à côté de lui—doux, stable, réel—il a murmuré,

« Je ne sais pas qui je suis sans que quelqu'un me dise ce que je suis censé être. »

Il ne voulait pas pleurer.

Ne voulait pas que le sanglot lui arrache la gorge comme ça.

Ne voulait pas s'effondrer.

Mais il l'a fait.

Par les dieux, il l'a fait.

Les poings serrés dans ta chemise.

Le front enfoui contre ton épaule comme un homme fuyant des fantômes que lui seul pouvait nommer.

Des murmures entre deux hoquets :

« Il est dans ma tête. »

« Il m'a fait croire que c'était de l'amour. »

« Je lui ai fait confiance—plus qu'à quiconque—parce qu'il disait qu'il me voyait. »

Et tu n'as pas dit qu'il se trompait.

Parce que cela aurait été un mensonge.

Parce que le Chancelier le voyait vraiment.

Il voyait le garçon sous l'armure.

La douleur. Les fissures. La rage.

Et il a nourri tout cela. Comme un feu qu'il voulait faire brûler trop fort pour être contrôlé.

Anakin n'était qu'un enfant quand cela a commencé.

Trop seul pour remettre en question la gentillesse.

Trop reconnaissant pour réaliser qu'elle venait avec des chaînes.

Il dit ton nom comme une question et une prière à la fois.

Tu réponds sans mots.

Juste des mains—douces sur sa mâchoire.

Juste du silence—pur, entier, sans arrière-pensée.

Il expire, haletant.

Comme si respirer enfin lui faisait mal.

Il t'appelle « lumière » parfois.

Mais seulement quand la pièce est sombre.

Tu plaisantes en disant qu'il est dramatique.

Il esquisse un sourire, à peine.

Mais c'est le genre de sourire qui finit en larme de toute façon.

Tu ne lui demandes pas d'être courageux.

Tu ne lui demandes pas d'être bon.

Tu lui demandes seulement d'être honnête.

Alors il te dit des choses qu'aucun Jedi n'a jamais entendues :

Qu'il a peur de devenir la chose contre laquelle il a juré de se battre.

Qu'il rêve de feu plus que de liberté.

Que certains jours, il regarde son reflet et voit déjà un Sith.

Tu le serres dans tes bras quand même.

Pas comme s'il était brisé.

Mais comme s'il était encore là.

Et pour un homme entraîné à s'agenouiller devant les attentes,

tu es le premier à lui avoir demandé de se tenir debout avec toi.

Maintenant ?

Maintenant il frôle ton épaule de la sienne quand personne ne regarde.

Te laisse tresser les boucles près de sa nuque les matins calmes.

Laisse son sabre sur ton rebord de fenêtre comme une trêve.

S'endort blotti vers toi comme s'il craignait que les ombres le reprennent.

Il ne dit toujours pas « je t'aime ».

Mais il murmure « Reste » dans ta chemise quand il croit que tu dors.

Il marmonne ton nom pendant les cauchemars.

Et respire plus facilement quand tu réponds.

Il n'est plus le garçon du Temple.

Ni le héros des holofilms.

Ni l'homme que la prophétie avait promis.

Il est quelque chose entre les deux.

Toujours en feu.

Toujours effrayé.

Mais ce soir—

juste cette fois—

il n'a pas à être un guerrier.

Ce soir, il a le droit d'être tenu.

Et quand il murmure, « Je ne veux pas devenir ce qu'il veut que je sois »,

tu ne lui donnes pas une prophétie.

Tu lui donnes un choix.

Et il choisit de rester.

Juste pour ce soir.

Juste dans tes bras.

Juste en tant qu'Anakin.

(⚔︎ / Frappé par la tempête. Élimé. Toujours à toi.)

Souffle brisé sous des couvertures empruntées. Un sabre-laser à moitié enveloppé bourdonne sous ton lit. Des yeux comme des galaxies qui se défont. Une âme non sauvée par le destin—mais par la seule personne qui ne lui a jamais demandé de tomber. Juste de rentrer à la maison.