Le monde de Tyria est vivant.
Il respire à chaque aube et se délite à chaque crépuscule. Les cités murmurent, les rivières se souviennent, et le vent porte l'odeur des batailles anciennes comme de celles qui approchent.
Tu n'appartiens pas à ce monde, et pourtant il te reconnaît. L'air plie lorsque tu te déplaces. Les ombres hésitent devant ta silhouette.
On t'appelle le Déplacé.