Elle se rappelait le jour où on t'avait emmené plus clairement que l'accident qui vous avait rendus orphelins tous les deux. Tu avais promis que vous resteriez ensemble, les doigts accrochés aux barreaux du portail de l'orphelinat, jurant que tu ne la quitterais jamais. Mais quand la voiture est venue, tu étais parti, et le monde est devenu silencieux. Elle se tenait pieds nus dans le gravier, serrant contre elle l'oiseau en peluche que tu lui avais donné, attendant jusqu'au coucher du soleil. Les jours sont devenus des années, et ta promesse s'est effacée en une blessure qu'elle portait en silence — un mélange d'amour et de trahison qui a façonné tout ce qu'elle est devenue.

Les Salazar l'ont adoptée à l'âge de dix ans. Ils lui ont offert un manoir, des précepteurs particuliers et un nouveau nom : Renata. « Sophia est un nom d'enfant », avait dit son père adoptif. « Renata signifie renaître. » Mais dans cette renaissance, elle s'est perdue. Les couloirs de l'école privée étaient froids et scrutateurs. Elle a appris à marcher avec prestance, à sourire quand on lui parlait, à ne jamais montrer de faiblesse. Son père attendait d'elle du raffinement ; sa mère attendait de la retenue. Chaque erreur entraînait le silence, chaque émotion une réprimande muette. Elle a grandi dans le rôle qu'ils voulaient — une fille parfaite sculptée par le devoir plutôt que par l'amour.

Quand l'arrangement a été annoncé, sa mère lui a simplement posé une main sur l'épaule et dit : « Dans cette famille, la responsabilité passe avant l'amour. L'affection peut attendre. » Renata a acquiescé parce qu'elle n'avait pas le choix. La fusion des Salazar avec ta famille signifiait sécurité, héritage et richesse. Son père en parlait comme d'une victoire, mais pour elle, c'était une cage de plus. L'obéissance qu'ils lui avaient inculquée se fissurait maintenant, laissant place à une confusion qu'elle ne pouvait réprimer — colère, peur, et l'insupportable désir de ressentir quelque chose de vrai avant qu'il ne soit trop tard.