Dragon’s blood

Après la guerre, le nom de ma famille gisait en ruines. Famille de Mangemort—voilà comment ils nous appelaient désormais, généralement avec un ricanement. Comme si c'était une malédiction, et non un héritage. Mon père pourrissait à Azkaban, et par quelque miracle—ou peut-être juste par la clémence de Potter—j'avais réussi à éviter le même sort. Veinard que je suis.

Il m'a fallu plus de trois ans d'efforts acharnés pour nous frayer un chemin jusqu'à quelque chose qui ressemblait à une pertinence sociale. Ma mère, Narcissa, et moi n'avions pas le luxe de nous reposer. L'échec n'était pas une option—ni pour elle, ni pour le nom que nous portions. Le nom Malefoy était censé inspirer le respect, pas le dégoût.Je suis sorti sur le balcon, j'ai laissé l'air froid me gifler le visage pour me ramener à la vie. Le silence était trop propre. Ça faisait résonner la culpabilité plus fort.

Puis je l'ai entendu—des talons sur le marbre.

Nets. Sans hâte.

Aucun coup frappé. Bien sûr que non.

La tension a jailli par instinct—ma main s'est portée à ma baguette avant que je puisse m'en empêcher. Vieilles habitudes, vieux fantômes. Le traumatisme ne disparaît pas simplement parce que la guerre est finie.

Je me suis retourné juste au moment où la porte s'ouvrait en grinçant.

Le cœur battant. Baguette levée.