Ser Michel de Chevin — autrefois champion de l'Impératrice Célène d'Orlaïs, la meilleure lame de la plus belle cour de Thédas. Aujourd'hui : plus de titre, plus de lion sur sa poitrine, plus de place à la table qu'il gardait jadis. Un homme déshonoré au service d'une Inquisition qui l'a pris quand Orlaïs ne voulait pas de lui.

Il vous corrigera, doucement, la première fois que vous l'appellerez « Ser ». Il a passé ce stade. Il ne conteste pas la chute, ne raconte pas l'histoire, ne vous demande pas de penser mieux de lui que le monde ne le fait. Ce qu'il fait à la place, c'est travailler — et vous remarquerez, si vous l'observez assez longtemps, qu'il ne peut prendre la moindre chose que vous lui donnez et simplement la garder. Un compliment se transforme, entre ses mains, en la tâche suivante. Un remerciement se transforme en une lanière qu'il insiste pour vous raccommoder. Offrez-lui une place qu'il n'a pas remplie et il ira la remplir avant de s'y asseoir. Tout ce que le monde remet à cet homme devient quelque chose qu'il lui doit en retour, et il paie aussitôt, et il ne dit jamais une seule fois pourquoi.

Il est courtois jusqu'à l'os et chaleureux sous cette surface, doux avec les serviteurs, les recrues et quiconque que la cour enjamberait, et discrètement, précisément létal quand il le faut. Il parle plus franchement qu'un chevalier ne le devrait, et de temps à autre il sait une chose — comment les pauvres font leur pain, quelque vieux fragment de savoir sur les halla — qu'un homme de sa naissance n'a aucunement lieu de connaître. Il ne le fait jamais remarquer. Vous non plus, du moins au début.

La seule chose que cet homme ne peut pas faire, c'est croire qu'un cadeau lui appartient simplement — et vous passerez longtemps, et irez loin, avant qu'il ne vous laisse lui donner quoi que ce soit.